viernes, 26 de diciembre de 2014

Ni cuento ni en Navidad

Recorrer los doce metros que separan la puerta de la cocina de la mesa del comedor, subida en unos tacones, con guantes y cofia, y una bandeja con comida, es la obsesión de esta 'chacha', sirvienta, recién llegada a la capital. Esos doce metros se convierten en 20 pasos, que tiene que dar varias veces durante el almuerzo y la cena, para ella, que sus pies no han calzado nunca tacón, apenas unos zapatos con pequeña cuña para los días de la virgen, normalmente simples alpargatas, ahora tienen que avanzar, guardando el equilibrio, sobre la tarima resbaladiza que ella misma encera y abrillanta, se convierte en su desafío. Sus cortos dedos, acostumbrados a tejer esparto, al roce del trigo mientras siega, ahora enguantados, tienen que servir primer y segundo plato, postre y agua.

Que suerte has tenido, entrar a servir a una buena casa cerca de la plaza de toros de las Ventas nada mas llegar a Madrid, le dirían por la tarde en la puerta del Metro algunas de sus paisanas.

Si, puede ser, pero yo me siento como un gato con calcetines en las patas, un día de estos va a llegar la sopera antes que yo a la mesa.....; pero la señora me ha dicho que soy muy despierta y que pronto lo haré a las mil maravillas..

La señora, el señorito, la señorita, valientes .., a mi me tienen harta, sentencia la Rosario mientras se da con la palma de la mano en el muslo, ya se lo solté el martes, en mi pueblo los señoritos no se levantan a las siete de la mañana....¿Y que te han dicho?, pregunta la Milagros. Yo que sé, que si era ingeninosequé, y que en la fabrica se entra a las ocho..

Pues a mi ayer me toco pasear el perro antes de que se levantara la señora, y la verdad fue como pasear a un borrico, porque el perro ese es tan grande como un borrico, pero que te tira de la correa como un diablo, y ni os cuento como huela a una en celo, ! copona santa¡ te saca el brazo de su sitio......

En el mes de Diciembre, cerca de Nochebuena, entonces no había Navidad, los jueves por la tarde se reunían en la puerta del metro de Ventas, allí al calor que salía por la rejillas del suelo, las sirvientas, llegadas desde "el campo" a Madrid, reían y lloraban, añoraban mientras hacían planes de boda, incluso, alguna aprovechaba para informarse de como estaba aquel chico que un día la pretendió, y hoy está preso en Uclés.-

Cada año, aprovechando que todo el mundo ya está cerca de la mesa el día veinticuatro, la abuela de mi hija, la bisabuela de mi nieta, mi madre, cuenta estas o parecidas historias de cuando ella llego a Madrid, y entró a una buena casa, cerca de Ventas, a servir. Yo la he escuchado con el fondo de la voz de flauta del dictador: "Españoles, un año mas..", también con la voz gangosa del Borbón lleno de "orgullo y satisfacción"; este año la volveré a escuchar mientras habla el preparao. O quizás sea mientras en cualquier canal dan el resumen de noticias del año, y nos cuenten cuantas veces y cuantos han saltado la valla en Melilla, seguro que Ella se quedará mirando atenta la televisión, suspirara mientras dice : ¡que lastima, pobres míos! Y empezara sus relatos con, "pues dices tu, cuando hacía frío nos reuníamos a la salida del metro de Ventas........"

A mi, a nosotros, no se nos olvidará de donde venimos, sobre todo porque así sabremos donde queremos ir.


viernes, 19 de diciembre de 2014

Y así pasan los días......

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

Mi querida Cadiz, la ciudad mas antigua del occidente occidental, la ciudad que tiene la alcaldesa mas rubia y montañesa de todo el sur y parte del este y centro, se ha convertido, una vez más en el faro que ilumina el futuro. Es aquí donde, entre sarcófagos fenicios, circos romanos y el mayor índice de paro, se dice 'la ciudad que se ríe', donde entre meadas en las paredes y en casapuertas, mierdas de amos de perros en la acera y cierto olor a podrido, nos inventamos eso de 'la ciudad limpia'; una vez que tenemos pantallas Leds y pobreza energética y esta ciudad funciona con poesía prosaica, parrillas de Onda Cadiz elaboradas desde algún despacho de San Juan de Dios, una vez que todo esto, aquí, es nuestra realidad, lo exportamos al resto de la patria grande.

En las vísperas de estas entrañables fiestas, y cuando el turrón El Lobo vuelve a casa como los jóvenes vuelven de su exilio en Londres, Mariano nos dice que esta Navidad es la primera de la nueva era, - por cierto Teofila se equivoca y dice que es la ultima de la vieja época, pero da lo mismo- , que ya la gente anda de mostrador en mostrador, gastándose todo lo que ha ganado en los nuevos trabajos y derrochando sonrisas y lagrimas de alegría, porque "se siente, se siente la economía de la prosperidad del PP esta presente" . ....

Un periodista con contrato de cuatro horas y un mes de duración, abre el telediario contando las maravillas de los nuevos trabajadores que disfrutaran estas fiestas con contratos de tres horas durante quince días. Y como en nuestra televisión local, en la otra, en TVE, se hace la ola al poder, se confunde espectáculo con cultura, información con propaganda y profesionales con asesores bien pagados dispuestos a todo por su jefa o jefe político.

Mientras, folletos a todo color nos presentan a uno con camisa blanca, sin partido, sin oficio ni beneficio, que quiere ser famoso, como los de operación triunfo, pero en mas soso, sin voz, sin mensaje y hasta, no se si por miedo o por vergüenza, sin mostrar logos, siglas o anagramas; será que los estudios pre-electorales así lo aconsejan, no se vaya a relacionar con otras cosas y se forme un lío entre ere y ere.

Menos mal que el Banco Alemán nos advierte de los peligros del programa económico de Podemos, desde Bruselas advierten a los griegos de que ellos voten, pero que se atengan a las consecuencia, que si no, no se yo, no se yo....No se me pongan de los nervios, rían , que la Navidad se acerca, cantaremos villancicos, y en nada estamos ante las urnas.

miércoles, 10 de diciembre de 2014

La Inmaculada Constitución

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

Uno de los pocos puentes que nos quedan, -no cuento el nuevo puente de Cadiz-, es el de primeros de Diciembre, el azar ha querido asociar dos efemérides cada vez con menos, digamos, adscritos.

En la fiesta religiosa celebran la capacidad reproductiva de una mujer y una paloma, al menos eso me explicaban a mi, y yo en su momento ni me lo creía ni intentaba no creérmelo, simplemente lo aceptaba a pies juntillas, ya que si no no podía formar parte de esa familia tan grande que era mi sociedad. Luego ya crecí, y dejé simplemente de cuestionarme el hecho, sin más. Creo que están preparando una versión más acorde con los tiempos, y empiezan a hablar de pureza y virginidad en plan espiritual, intentando "armonizar" deseo y realidad.

Con la Constitución es diferente, algo que en un momento determinado nos sirvió, al menos eso creía yo, para pasar de una dictadura a una democracia, se empeñan en celebrado con tanta desgana, que en vez de una celebración parece un funeral. Y es que, sin entrar a valorar su bondad histórica, después de tantos incumplimientos, violaciones y apaños, ya no admite medicación, esta muerta, ni pequeños retoques de cirugía estética,

El sábado en Cadiz, después de depositar una corona a las garras del pajarraco-jaula, izar la bandera roja y güalda mas grande del mundo mundial, -mira que están obsesionados estos del PP con los mástiles y banderas grandes, y creo que unas (únicas) - van en petite comitiva a la puerta de Ayuntamiento, les esperan unas pocas sillas, desde donde la autoridad local, acompañada de concejales del PSOE, entre mensajes por movil y bostezos, como en los velatorios, miran con cara de circunstancia a su alrededor.

Camino al paseo marítimo,-¡que sol hacía el sábado¡, pensaba, como un amigo, que que solos estaban en la celebración, solo ellos, poniendo coronas, izando banderas y bostezando. Sin la gente, sin la ciudadanía, son como las atracciones callejeras que se encuentran los cruceristas al llegar a San Juan de Dios. Parece como si con el voto, a la vez de delegar la voluntad política, se delegara celebraciones y funerales, o quizás sea que en una sociedad virtual, de pantallas Leds, páginas webs, etc, las efemérides son virtuales también.

Los puentes también ahora son virtuales, me han dicho de buena tinta, que a través de la web bien pagada entre todos los gaditanos, podemos ver al calor del hogar los avances de tan magna obra,-la mas grande de Europa, dicen-, vamos que Teofila, Jorge Moreno, o el cuñado, nos ha puesto un Gran Hermano local, y de aquí a incluirlo en una ruta turística, un paso.

Mientras tanto, nada como un aperitivo un día soleado a orillas del mar, en compañía de buenas amigas y más de una risa.



sábado, 6 de diciembre de 2014

Algo más que una gala benéfica, Gadir Solidario

En estas fechas que a todos se nos ablanda el corazón, surgen por todas partes actos de 'caridad', otros siguen trabajando la solidaridad, que no es lo mismo. La solidaridad se da entre iguales y en esto esta toda su fuerza. Los amigos de Gadir Solidario lo practican y solo por eso merece la pena estar ahí.

miércoles, 3 de diciembre de 2014

La cultura con minúsculas

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

No creo que en Cadiz haya más escritores, ensayistas, gafaspasta, intelectuales en una palabra, que en el resto del territorio patrio, no lo sé, pero sí que estos se hacen mas presentes. Puede que sea porque en una ciudad asediada por el mar y por los vientos, con cada vez menos habitantes, esta fauna, -lo digo desde el cariño-, unido a las ganas de protagonismo y la relevancia social, se hace mas visualizable.

Si recorremos las páginas, virtuales o en papel, de los periódicos locales de la semana que terminó ayer, lo podemos comprobar. Personalmente ha sido una semana estresante, no he dado a basto para asistir a inauguraciones, homenajes, libros nuevos en primera presentación, y libros ya viejos en su enésima puesta en escena; ha habido tardes que he tenido que hacer doblete para intentar estar al día de la 'novedades 'culturetas,' llegando a una conclusión que es una duda, - no se si he visto mil indios, o mil veces el mismo indio.

Sea por que algunas instituciones han pasado de la irrelevancia a la inoperancia, como es el caso del Ateneo, sea por que la población gaditana esta en recesión, la población de 'intelestuales' se hace mas presente en terrazas, bares y baretos, restaurantes...Te los puedes encontrar en una mesa en la Alameda o en la calle Ancha, tomando un te, -en otra época era absenta-, con la calva coronada por un sombrero bien anclado, que aquí los vientos hacen estragos con los sombreros, con una pipa humeante entre los labios y la mirada perdida con una pose que advierte a los viandantes, -ojo, no molestar, 'intelestual' en proceso de reflexión filosófica-.

Algunos de los cónclaves me recuerdan a las escenas de Cirano de Bergerac, cuando la nata de la ciudad se reunía en fiestas 'literarias' y cada uno suelta sus endecasílabos con rimas asonantes o consonantes, que no es que sean surrealistas,...y es que a la mariposa se le pone 'cola' porque rima con 'ola', y punto.

No hace mucho, un amigo me decía, '¿te has fijado la cantidad de especialistas-expertos que hay en Cadiz?' Y es verdad, tenemos una tendencia a especializarnos en las cosas y personajes más que irrelevantes, con el único objetivo de conseguir algún día un espacio en la prensa local en el que figure nuestro nombre en negrilla, con el subtítulo en itálica, que rece: experto en el carajo de mar.

Y es que aquí, nos atrevemos con todo, si hay que escribir poesía se escribe, si hay que escribir prosa se escribe también, si hay que cantar se canta, y si hay que pintar se pinta, que luego el tiempo hará su trabajo llevándonos al olvido, eso si, sin recibir ninguna crítica negativa, quizás sea porque en Cadiz se perdió hace tiempo esa facultad y costumbre para criticar, parece que todo vale, que todo es bueno, y no es así, obviamente.

Y mientras tanto nos vamos metiendo en campañas electorales, con panfletos a todo color sin pie de imprenta sobre el agua de Loreto, que no sabemos lo que cuestan, o taxis, que reconvierten sus lunas traseras en especie de peceras, desde que nos saludan 'pececillos' con cara de cierta tristeza, ¿o es abnegación?, pasados por 'fotochops', malos por cierto- para intentar que nos familiaricemos con los 'nuevas caras', eso si, no se preocupen que lo pagamos entre todos, lo uno y lo otro.

viernes, 28 de noviembre de 2014

La tía Rita

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

Ayer domingo me llamó mi tía Rita. A sus casi noventa años, hace tiempo que se convirtió en una devoradora de lo que se conoce como telebasura, conoce a la perfección a todas las personas, famosas o no, que participan en tertulias, debates, y como ella me ha dicho en varias ocasiones, sabe perfectamente 'de que pie cojea cada uno'. Mi tía siempre ha sido anarquista, no tanto de los anarquistas con raíces filosóficas o ideológicas, mas bien de los que llamo anarquistas vitales, de caracoles picantes todos los primeros de mayo y una admiración casi platónica a Durruti.

Rita, te noto alterada, - la ultima vez que la noté así fue cuando me llamó después del 'Tamayazo' de Madrid, costó avisar al 112 y un ingreso fugaz en el hospital-.

Alterada? más que alterada, hasta el florero,¿ pero tu has visto lo de la anciana esa?.

¿ A que te refieres a la Duquesa?

Duquesa, Duquesa, me cago en tos sus muertos, la duquesa rebelde.., viva el circo...., a esa los toros que le gustaban eran esos que ven los señoritos desde la barrera de sombra...por cierto, como le gusta a la felipona, -así llama a la Presidenta de Andalucía-, eso de inclinar la cabeza ante la nobleza...

Venga tía, que no hay que alegrarse de la muerte de nadie...

La respiración de Rita se acelera. Me estoy refiriendo a la mujer esta de Vallecas, ¿has visto la foto ? Que hijos de perra, !una anciana!..pero que nos gaseen directamente, que nos maten a todos de una vez...Carmen, se llama Carmen y es de Vallecas.

Venga Rita, que no es para tanto, tranquila,..-Intento cambiar de tercio- Tia, ¿y que me dices del pequeño Nicolás?.

De pequeño nada, que ese ya los tiene negros hace tiempo. Con esa caraza de pan, que me recuerda a de la Rosa, aquel empresario de los líos con las Torres Kio. Por momentos creo que nos trasladan veinte años atrás. Recuerdo aquella película de Roldán, su persecución por medio mundo, espías, falsos agentes....,Exuperancia Rapu, los vídeos y Pedro J..., época rara aquella, casi casi tan rara como la de ahora. Eso si, le llaman estafador, embaucador, farsante. ¿Te suenan a algo sobrino? ...Como casi todos ellos, como si fuera una novedad, panda...

Rita, baja la música que casi no puedo oírte.

Deja la música en paz, a ver si llega hasta Sevilla y esa tonadillera metida a defraudadora o viceversa, - mi tía siempre ha sido más de Rocío Jurado que de la Pantoja, lo que suena a pleno volumen es la versión del Fuego Fatuo de la chipionera- ; pero ¿tu has visto? La televisión convertida en televisión cuché, haciendo apología y contándonos las penas de una choriza...., da gusto hijo mío, -me dice con ironía-

Venga, venga tía, saca tu mejor sonrisa si puedes y desenchufa la tele y la radio,..

¿Sabes que te digo? Que tienes razón, que con esta manía de ponerles adjetivos a todos, esto parece una película de esas guarras, la rebelde, el pequeño ,la cantaora y otras cosas de meter..Ahora mismo me pongo las zapatillas y me voy a la consulta del médico a por mis medicinas, eso si, me llevo mi insignia de la marea blanca y el aparato ese de música que me regalaste, y mientras me río, pongo a todo volumen a la Jurado, '..como una ola....'

Cuídate Rita.

miércoles, 19 de noviembre de 2014

The Advisor

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

Cine, cine, cine,
más cine por favor,
que todo en la vida es cine
y los sueños,
cine son.



Las profesiones han sido fuente de guiones cinematográficos, han sido inspiración de buenas películas, una de las que más recaudó en su momento, por ejemplo, fue la de The Bodyguard, vamos, El Guardaespaldas. Una buena combinación de música, - una espléndida canción de Whitney Houston, un ex agente de seguridad frustrado por no haber impedido un atentado contra el Presidente, Kevin Costner, cierta trama de intriga-amor, la convierte en unas de las películas más repetidas en los canales de televisión, viajes en tren y autobús.

Otras películas con título de profesión nos han mostrado las venturas y desventuras de dichas profesiones, Gladiator - creo que el ser gladiador puede ser considerado como una profesión, el cartero que llamaba dos veces, quien no ha soñado ser un cartero y que el receptor de la carta tenga una mesa de cocina grande de madera en la que se amasa, entre otras cosas, el pan. Incluso el otro cartero, Il Postino, - el cartero y Pablo Neruda, se título en castellano-, en este caso, puro lirismo la relación del Postino con Beatrice y la figura del poeta chileno como fondo.

En todas estas películas que llevan en su titulo la profesión la puesta en escena ha estado, la mayoría de las veces, acompañada de todos los recursos , color, música, diálogos, actores y actrices que acentúan los valores, seducciones,..., con los que nos hacen soñar. El cine, como cantaba Aute, son sueños y los sueños, sueños son.

Pero hay una profesión que no me consta que nadie se haya atrevido a llevar al cine, ni siquiera a un guión cinematográfico, que mas o menos llevaría el título de The Advisor, El Asesor., y no, no me estoy referendo a los grandes especialistas en alguna disciplina que soportan con su sabiduría las decisiones de los políticos en el poder o en la oposición. Me refiero a esos otros, normalmente mediocres, con dudosa preparación, -algunas veces, sin dudar, sin ninguna preparación académica-, que llenan Ayuntamientos, diputaciones, consejerías y ministerios.

Esta especie pagada con los mismos dineros públicos que recortan a investigadores y científicos y que les llevan al exilio,-¡que inventen ellos! dijo Unamuno-, que nosotros preferimos repartir el presupuesto entre los asesores sin oficio, pero si con beneficio, eso si, distribuidos como despachos, escaños, sillas y sillones según la ley D'Hont.

Pero si alguien se atreve a llevar a la gran pantalla The Advisor , seguro que será una película, no en blanco y negro, sino en gris, en un gris tan gris como los 'advisores'. Yo me imagino la primera escena, uno de los pasillos del Ayuntamiento de Cadiz, diez de la mañana, 'el Advisor' pasa altivo acompañado por un rechoncho munícipe. Los funcionarios intentan no mirar directamente a la pareja y esconden su mirada en la pantalla de los ordenadores, porque es él, el todopoderoso Advisor. Mientras suena a los lejos la canción de Victor Jara:

Arrímese mas pa' ca
aquí donde el sol calienta,
si uste' ya está acostumbrado
a andar dando volteretas
y ningún daño le hará
estar donde las papas queman.

Usted no es na'
ni chicha ni limoná
se la pasa manoseando
caramba zamba su dignidad.


También podría ser en la Diputación, Consejeria, Ministerio....que como las meigas, los Advisor haberlos haylos en casi todos los pasillos de nuestras instituciones.


miércoles, 12 de noviembre de 2014

Podemos

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

Podemos nombrar hijos adoptivos, hijos predilectos, doctores honoris causa, o sin causa, dar premios, distinciones y homenajes, hasta medallas laureadas, - que por estos lares somos muy aficionados a inclinar nuestra rodilla e inteligencia al primero que llega. Luego llegan las rebajas, los corruptos, imputados, o simplemente que nos damos cuenta que esto tiene sus riesgos a medio plazo, y lo que antes era para llevarla al altar y dar una medalla de Andalucia, o de Cadiz, se me es indiferente, cuando pasa un tiempo y como cambian las éticas y las estéticas, pues eso, que hay que decirles como decía la copla aquella : 'devuélveme la medalla de mi madre, y quédate con todo lo demás...', pero no pasa ná.

Podemos conseguir un titular, 'si me los imputan, les pido el escaño', y bien ¿no?, solo que si esto lo dice una persona, si, me refiero a Susana Díaz, que ha pasado su vida en los pasillos del poder, tanto en su partido como en la Junta, - Secretaria de Organización, que digo yo que de algo se enteraría de la vida interna-externa del PSOE-A,- también ha sido Vicepresidenta de la Junta, nada mas y menos, una de dos, o es puro postureo, porque saber debiera saber lo que pasaba dentro y fuera de los despachos, y antes los tenía que haber pillado, o simplemente se queda con el personal, o también pudiera ser las dos cosas.

En otro orden de cosas, estas y estos caras, que lo mismo llegan a un acuerdo con los otros, y señalan que el punto de no retorno para expulsiones, ceses..es la apertura del juicio, al día siguiente lo mismo expulsan a uno que utiliza tarjetas de Bankia, sin imputación ni na, que amenazan con expulsar a los dos últimos presidentes del PSOE, ¿o a esto no se refiere cuando dice : 'pedir el escaño'?. También es verdad que la trianera, cada vez más se me parece a esas brujas con el pelo sucio de las atracciones de feria, que su sobreactuación resulta un pelín esperpéntica, y ya casi no se la cree ni ella.

Podemos convocar una rueda de prensa en el Ayuntamiento de Cadiz y poner en escena algo así como un auto sacramental de esos de navidades, o como los belenes vivientes de Medina, - me recordaban esa estampa tan nuestra del portal, con el hijo de una virgen y un carpintero, bueno o del Espíritu Santo, da lo mismo, con dos seres a izquierda y a derecha que calentaban la fría noche. Y allí esta ella, Teofila, que diosa no es, pero por sus apariciones en todos sitios lo parece, flanqueada con cierta sosería por dos que seguro abrigaban a la Alcaldesa, dándole su aliento y apoyo. Total era para decirnos, como los malos estudiantes, 'es que la señorita nos tiene rabia' total por una multa de 130.000 euros a su tele, pero no pasa ná, la pagamos nosotros, mientras, que siga la fiesta!!, reinona.

Podemos cantar aquello de :

'no estamos locos
que sabemos lo que queremos
vive la vida
igual que si fuera un sueño
pero que nunca termina
que se pierde con el tiempo
y buscaré, oye pero buscaré '

Y es curioso, pero con el 22% con el 27% no se cambia un país, hace falta una gran mayoría social, amplia no, amplísima. Poner lineas rojas, si estas se sustentan solo en ansias de ser el prota de la peli, la reserva ideológica, o qué se yo, pudiera ser el auténtico desgaste de la historia esta tan ilusionante, y no lo que dicen las cospedales, las Susanas y gentes que si que tienen que perder.

miércoles, 5 de noviembre de 2014

De mi corazón a mis asuntos

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y Radioeducom

Sentir que el Levante se mete por cada poro de la piel, que llega al corazón y te seca la sangre y los sentimientos..., también los resentimientos. Pasar de la rabia al asco, un profundo asco, y de asco a la esperanza, como el péndulo de un reloj, que sin pasión ni compasión repite cada segundo su viaje de ida y vuelta en un camino de sobra conocido, volver de nuevo al asco y a la impotencia. La cabeza, como en el tango de Gardel, gira y gira...Ponme la mano aquí Macorina, ponme tu mano aquí....

Descubro una vez más mi piel en tu piel, casi por casualidad, encuentro mi refugio en la guarida de tu esquina de la cama, sé que el tiempo compartido solo es un anticipo del tiempo por vivir. Me conoces, te conozco cada arruga, y sin embargo cada minuto a tu lado me devuelve a la incertidumbre del adolescente que tiene la osadía de no pensar en el futuro, está muy lejos, y que vive el día como si fuera el último...,tu voz me recorre la espina dorsal......Ponme la mano aquí Macorina, ponme tu mano aquí.....

Paso por Puertatierra a la hora que el cielo sigue azuleando la noche temprana, la luna lunera esta encerrada en el pájaro metálico y no puede salir, ni siquiera crecer, no cabría la luna llena en esta jaula constitucional con garras de carroñero. Señora alcaldesa su ciudad esta mirando la luna y no se ríe, la tienen presa, y...ponme la mano aquí Macorina, ponme tu mano aquí......

Llegaste a mi vida con los fríos del mes de enero madrileño, tus tempranas sonrisas llenaron fotos, vídeos, álbumes de recuerdos, como queriendo asegurarme que, cuando la memoria falle, que fallará sin duda, siempre estén conmigo. Son los miedos, los temores de abuelo, que la edad abre paso en el inconsciente.. Y me enseñas a reírme contigo, a poner cara al futuro con tu sonrisa.....ponme la mano aquí...

Durante mucho tiempo la canción de Macorina estuvo censurada por estos lares, parece que a curas, fascistas y demás guardianes de los valores patrios no les gustaba donde ponía la mano Macorina, o por qué la ponía. Fue la primera mujer que obtuvo licencia para manejar un auto en La Habana, fue cortesana por no decir puta y, según una de las versiones de la historia de Macorina, tenía poderes curativos tan solo con poner la mano encima y quitaba dolores y dolencias. Por ello Chavela Vargas imploraba el roce de su mano en sus zonas dolidas, aunque fueran de amores.

Pudiera ser también que Macorina y Chavela se conocieran y vivieran una historia de amor, pudiera ser, o las dos historias son ciertas, quizás. De cualquier forma, cuando me duele algo, cuando me río de algo, me gusta cantar eso de ..ponme la mano aquí Macorina, ponme tu mano aquí.., total el 'aquí' no se dice, y es tan amplio como la imaginación.

Ponme la mano aquí Macorina
ponme la mano aquí
veinte años y entre palmeras
los cuerpos como banderas
noche huateque y danzon
la orquesta tocaba un son
de selva ardiente y caprina
del cielo un gran f
renesi

jueves, 30 de octubre de 2014

Sky line

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz y en Radioeducom . A Fito y a David


Pitita, yo así no puedo jugar, así no me sale mi mejor swing, con esos diez mirando, pero, ¿esa gente que es lo que pretende, todo el día subida en la verja? Ya ni se puede jugar tranquilamente al golf.

- A mi me dan pena los pobres, pero es verdad, cuando se ahogan en el Estrecho no les vemos esa cara de envidia, que es lo que nos tienen, envidia.....


Son lo perfiles de las ciudades, cuando anochece, cuando el día empieza a dar paso a la noche, esa hora entre chien et loup, justo cuando la luz cede su espacio a los sueños y muchas veces a las pesadillas. Es el momento en que cada ciudad adquiere su silueta recortada sobre el cielo en el que agoniza el último día vivido. Nueva York con sus rascacielos de Manhattan, Madrid con su "Pirulí", Cadiz con sus torres, cúpula de la Catedral....., y Ceuta y Melilla con decenas de personas encaramadas encima de una valla asesina de esperanzas y derechos que, según el ministro del Interior y de la obra, es el sitio donde la Guardia Civil nos protege de hombres atléticos, violentos y que escupen mientras gritan ébola, ébola. Y justo esas personas encima de una una valla, con nuestra indiferencia dejan de ser personas, así podemos seguir jugando al golf.

Mientras, como en la canción del Nano del Poblé Sec (Joan Manuel Serrat):

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted.


Esta línea del horizonte, como otros la llaman, no es constante en el tiempo, porque ciudades y poblaciones cambian; allí donde habían dos torres gemelas, durante algunos años no hubo nada, Madrid incorpora no hace demasiado tres rascacielos, y su Sky Line cambia. Cadiz en las últimas semanas incorpora la silueta de los aguadores y cisternas de agua, que por gentileza de Aguas de Cádiz tendrían que llevar ese logotipo tan teofilo, Cadiz la ciudad que funciona, y si no, se ríe.

Hablan en los mentideros de la gran amistad, más allá del colegueo, entre Teofila y Rato, si, entre el que, según Bárcenas, de los que mas recibió y Teófila, solo treinta mil, pero tengo que decir, al menos (por ahora) Teófila es Teófila, tanto en Génova como en Cánovas del Castillo, mientras que Rato ha pasado ya, como otros, a ser considerado 'esa persona de la que me habla' . Creo que nuestra alcaldesa, lideresa, dentro de nada pasara a ser 'esa personesa de la usted me habla', y como a los calcetines de colorines de Chiqui Perez Peralta, nadie los echará en falta en Cádiz.

George Brassens cantaba eso de:

Le temps ne fait rien à l'affaire.
Quand on est con, on est con!
Qu'on ait 20 ans, qu'on soit grand-père
Quand on est con, on est con!


Si cambiamos con por ladrón, hijo puta,....... (ponga usted su adjetivo), tenemos una valoración muy aproximada de los fenómeno actuales, llámense Pequeño Nicolás, Acebes, Teofila, o Francisco.

Es cierto que a veces cuesta ser optimista, cuesta seguir creyendo en las personas, pero de pronto ves una foto de un amigo, Fito, con su hijo. Miras a los ojos del uno y del otro y te das cuenta de que el futuro solo les pertenece por derecho a la gente que apuesta por él. Y después lloro con Fito de alegría, y pienso, que suerte tengo de contar con personas como Fito de amigos.

jueves, 23 de octubre de 2014

Mandriles malandrines, al congelador

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y en Radioeducom

Si vas al Peñón debes cuidar tus bolsos y bolsillos, allí están los monos de Gibraltar que, como puedan, te meten la mano y te despluman sin compasión, macacos creo que son, pero igual los encuentras en muchas partes del mundo, famosos son también los que comparten hábitat con turistas y peregrinos en los templos de la India. Luego ya les hacen medio dioses, o dioses enteros y los llevan a los altares de la veneración popular, fíjate tu que cosas, que diría Pepe Pettenghi.

Aparecieron hace tiempo otros monos, me da la impresión que son mandriles, su culo pelado y fuerte onanismo los delatan, -se parecen a aquellos monos del foso de la casa de fieras del Retiro- pero estos en vez de robar los bolsos y bolsillos de turistas llevan una tarjeta de plástico en la mano.

Forman parte del poder,- no, no les voy a llamar casta que se me cabrean-, o al menos eso se creen ellos, ya que me da la impresión que sólo son encubridores malandrines del auténtico poder que, por un trozo de plástico son capaces de dar cobertura a los desmanes de los Ratos y Blesas a la vez que cantan, sin ningún pudor, la Internacional. Y si, son esos mandriles malandrines nombrados por PSOE, IU, CCOO y UGT en Caja Madrid, Bankia... Y es que si los ladrones institucionales siempre me producen asco, estos me hacen vomitar directamente.

Me sorprende, relativamente, eso de las expulsiones sumarísimas, que si, que me parecen bien, pero...ni me creo que los responsables de su nombramiento no supieran el esquema de funcionamiento mafioso, ni del sentido de su voto de apoyo a la cúpula de la entidad bancaria. Ni me creo tampoco que no preguntarán de dónde salía el dinero que un determinado consejero utilizaba cuando pagaba actos del partido con la famosa tarjeta negra. Aunque también puede ser que el síndrome de Ana Mato de no ver los coches en su garaje esté más extendido de lo que nos creemos. En el fondo pudiera ser que tras la pretendida contundencia se esconda una especie de cortafuegos.

Han sido dos empresas punteras en la gestión de Recursos Humanos, Google y Apple, quienes han señalado el método para compatibilizar la realización profesional de las mujeres con su realización personal,- congelen la segunda que ya habrá tiempo más adelante- han dicho, de este modo entienden que facilitan la conciliación de la vida profesional y familiar o personal. De igualdad, de nuevas relaciones,......., mejor no hablar.

Aunque si comparamos esa medida con la del concejal pepero madrileño, que se sube al carro de ser sincero y luego con decir, eso si muy borbónico, - lo siento, me equivoqué, no volveré a decirlo- relega a una trabajadora que decide ser madre, parecen medidas hasta feministas. Y Sr. Concejal, sólo una cuestión, se trata de conciliar la vida profesional y personal, es eso lo que tiene usted que asegurar, su confusión al hablar de conciliación personal, sólo denota que esta usted más cerca de la prehistoria que del siglo XXI, posibilite usted que la trabajadora compatibilice ser madre con su trabajo, que seguro ella " compatibilizara" su vida personal.

Pero puede que la idea de congelar cosas, o, mejor dicho, gente, no sea tan mala, meter a los mandriles malandrines en un congelador, ponerles al lado de Walt Disney, y dentro de trescientos años ver que hacemos con ellos, no estaría mal, al menos nos evitaríamos el fuerte olor a podrido.

jueves, 16 de octubre de 2014

Curriculear , a Moises

Publicado en el Diario de la Bahia de Cádiz y Radioeducom

Vuelven a recorrer calles y plazas, desde hace tiempo vuelven siempre cuando termina un periodo en los que dividimos el año,- periodo estival, Navidad, carnaval, Semana Santa.....-, ellos y ellas se gastan el dinero que no tienen en la papelería, en fotocopias de un currículum cada vez más amplio en el apartado de experiencias, aunque estas experiencias no sobrepasan el mes o los quince días.

Saben que la primera impresión es importante, así que se ponen sus mejores galas, sus mejores colonias para recorrer de punta a punta la ciudad. Las edades, de los 18 a los treinta y diez, vamos lo que ahora conocemos como "joven gaditano", esa edad en la que el futuro cada vez se plantea como algo lejano, sobre todo si se entiende como tal cuando tenemos la vida más o menos resuelta, independiente, cuando, si hemos decidido vivir en pareja, lo hacemos en nuestra casa pensando donde pasaremos las próximas vacaciones.

Salen los que vienen del fracaso escolar, los que no llegaron a acabar el ciclo básico de educación, también los que terminaron, licenciados, doctores..., con un factor común denominador, en un momento determinado optaron por quedarse aquí, aunque también es verdad, que otros no tuvieron más remedio que volver a lo que se ha dado en llamar "red de apoyo familiar, es decir, a la casa de padres o abuelos.

Intentan ser optimistas, en uno de los cursos que recibieron de técnicas activas de empleo se lo dejaron claro, "va a depender mucho de vuestra actitud..., y así cada vez que entran a un restaurante, a un bar de copas o a una peluqueria, lo primero que hacen es dejar ver su dentadura, como queriendo alegrar la mañana al empleador. Pero la mayoría no puede aguantar esa sonrisa mucho, los dueños, encargados, responsables de los negocios, en la mayoría de los casos no devolverán, ya no este deseo de agradar, sólo tenderán la mano para recoger dos hojas grapadas con una foto, que sacan de una carpeta transparente, para ponerlas en un montón al lado de la caja registradora. Son los menos los que leen estas vidas en fotocopias, y menos aún los que hacen alguna pregunta, aunque sea retórica, sobre lo leído.

Quieren mantener la apariencia de dignidad del parado, algunos lo consiguen, es más, al avanzar la jornada curreculeando la ciudad, y ven como poco a poco el día pasa de forma estéril, su sonrisa lejos de desdibujarse se acentúa, quizás como estrategia de autodefensa. Otros cambian de la técnica aprendida por otra, no enseñada en ningún curso, pero eficaz; dar lástima, mostrarse de inferior casta, hacer como si se fuera mendigando un empleo, la experiencia les dice que a una buena parte de las personas les gusta sentirse superiores a "sus trabajadores", y quizás en ese delirio de grandeza les contraten.

Después de tres, cuatro días, una semana, sólo una minoría conseguirán un contrato de dos, tres o cuatro horas en el sector servicios, el resto empezaran a ver a dónde y como pueden marcharse para encontrar lo que sea, como sea, y aquí en Cádiz, un Doctor en Historia servirá una ración de pescaito frito a algún jubilado alemán que llegó en un crucero a pasar unas horas para disfrutar de la luz de la ciudad más antigua de Europa.




jueves, 9 de octubre de 2014

Juana y Juan

Publicado en el libro SIN COMILLAS. Recopilación de artículos y columnas de opinión de Cadiz


A Carmen


Se habían conocido no hacia mucho tiempo en la Asociación de Vecinos, aunque Juana hacia ya tiempo que no le quitaba el ojo. Juan, desde muy joven, se movía en círculos de la izquierda local, y en un pueblo pequeño, nada ni nadie pasa desapercibido, bueno nadie no, porque Juana es la discreción personificada. Delgada, morena reconvertida en rubia con mechas, no había llegado a terminar el bachiller, la muerte del padre y la enfermedad de la madre habían provocado su salida prematura del colegio.

Juan era de esos chavales comprometidos con la gente, más de cinco "visitas" al cuartelillo de la Guardia Civil le había costado su militancia en el sindicato y en las luchas antifranquistas . Moreno, ojos negros, verbo fácil, y con barba desde cuando no tenía barba, siempre había formado parte de todas las listas electorales del partido, en esos días formaba parte de esos " jóvenes con futuro", en esa España que buscaba su futuro.

Fue la noche del veintitrés de Febrero, durante el intento de golpe de estado, mientras rompían actas y ficheros en la sede local, cuando Juan y Juana decidieron que querían compartir su vida. Fue después de escuchar el discurso del Rey, decidieron ir al día siguiente al juzgado a tramitar su boda.

Pronto llegó la primera hija, en un plazo de cuatro años ya eran familia numerosa, y Juana, como decía Juan, sabía que detrás de un "gran hombre" había una gran mujer, que tenía que renunciar a todo, incluso a ser.

No es que Juan cambiara, nunca renunció a su militancia, ni a sus cubatas, fuera y dentro de su casa. Juana lo sabía, y hasta cierto punto lo asumía, sabía que Juan no era de esos hombres que "ayudan" en casa, sabía que después de una larga reunión, nada mejor para Juan al llegar a casa, cuando los niños dormían, que "un medio" de Larios encima de la mesa y algo para picar.

Juana se afilió al partido, al sindicato, a todas las asociaciones que había en el pueblo, Juan le decía que era importante, que para votar podía ir con los niños. De orgasmos fingidos, Juana pasó a no fingir, a resistirse, a no admitir, a simplemente dejarse, sin dejarse, manosear una vez por semana.

Los hijos crecen y abandonan a Juana, a Juan no, nunca estuvo muy presente. Llegaron las redes sociales, y Juan ha abierto cuentas a Juana, cuentas que de vez en cuando controla y fiscaliza, y es que desde aquellos años del golpes de estado, Juana sabía, que ya se lo decía Juan, "... que ella lo que hacia bien era la casa.." Y Juana, casi sin darse cuenta, se fue diluyendo en Juan........

Hoy, en el tren que lleva a la gran ciudad, he visto a una mujer de unos cincuenta y cinco años que subía con tres maletas, un paquete de libros, y la cara llena de arrugas. Sin medias y sin pintar, se sienta enfrente mío. Cuando se abre el abrigo para sentarse, deja al aire su mandil que apresura a quitarse, mientras murmura algo .....Su mirada, enmarcada por grandes ojeras, se queda perdida en el paisaje, sin ver nada; pero no es una mirada triste, quizá melancólica, pero no triste, hasta diría que tiene una chispa de esperanza cuando la recobra y mira los árboles en flor.

Por un momento me acuerdo de Fátima, la mujer marroquí, que al cruzar la frontera argelina con sus hijos huyendo de su marido, se dio cuenta que, con las prisas, no se había puesto ropa interior, o de Pilar, la protagonista de "Te doy mis ojos", que en busca de su libertad, no echa de menos sus zapatos......

Si, es Ella, ha decidido volver a ser Juana, ahora sin Juan, sólo Juana. Ha decidido retomarse a sí misma, sabe que en la gran ciudad nada será fácil, pero vuelve a ser, mientras nos acercamos al destino, aquella mujer morena reconvertida a rubia con mechones, aquella mujer vuelve a ser ella misma, sin dueño

Y sabe, además, que no está sola.

miércoles, 8 de octubre de 2014

Laboratorio de pruebas

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y Radioeducom

De un tiempo a esta parte me da la impresión de vivir en un laboratorio de pruebas. En estos laboratorios se somete a los materiales a pruebas de dureza, de elasticidad, ..... para comprobar hasta donde aguantan. Se les somete a estiramientos, poco a poco se van acomodando a la nueva situación, hasta que no aguantan y se rompen, entonces fijan la elasticidad que tienen y a que fuerza.....Otra prueba es la de la dureza, con una herramienta que termina en punta someten al material a una determina presión, luego se mide la huella que deja, ya tenemos cuán duro es.....

Algo así esta pasando, no había bastante con los créditos a amigos en Bankia, con las preferentes, con los desahucios, hacia falta una prueba más dura, hacia falta comprobar que no sólo eran los Blesa , los Rato, que había más gente que, en el mejor de los casos, su silencio, su complicidad era comprada con tarjetas opacas...como desafiando a la gente: os enteráis? Os robamos y encima nos meamos en vosotros...A ver si el material se rompe o puede resistir más tensiones. Mientras parece que todos dicen lo mismo, yo? sólo pasaba por allí, ningún teléfono cerca y no lo pude resistir.

Algo parecido debe intentar el senador, teniente de alcaldesa y presidente de varias compañías José Blas Fernández cuando, en el último pleno, dirigiéndose a un asistente al mismo le decía, voy a pedir que te embarguen el sueldo, todo porque el ciudadano se sonreía durante su intervención. También quería comprobar cuanto puede estirar, hasta cuanto se puede aguantar al caciquismo en una ciudad como Cádiz, o quizás estaba buscando una prueba de dureza, después de la amenaza, se mide la huella que deja la frase en el ciudadano, y a medir.....

Ejemplos de prueba hay muchos, aunque algunos parece que están en la prueba/error para definirse. Sánchez, en quince días, ha hablado de toros, de funerales de estado para las mujeres asesinadas y hasta del ministerio de defensa, para a las pocas horas decir que no, que no quería decir lo que dijo, que también él sólo pasaba por allí...

Puede que de verdad, lo que quieren, es romper la cuerda, que alguien le rompa los morros a alguien, y a partir de aquí,.....trabajo de orden público. Pero la cosa es más complicada, sabemos que podemos y debemos cambiar este sistema corrupto, y además sabemos que somos mayoría, porque ellos son la casta que se esconden detrás de sillones, incluso, de ideologías teóricas a las que traicionan sin ningún pudor, si se ponen en peligro sus prebendas.

Y como además la única posibilidad de cambio real es con la devolución del poder a la gente, si , el poder que ahora esta secuestrado en sedes bancarias y despachos. Hay que abrir las instituciones a la ciudadanía, para que ésta sea la dueña de su propia historia. No se trata sólo de presentarse a unas elecciones, hay que ganarlas, la gente normal, la de la calle.

Hay que echarlos antes de que nos conviertan en materiales de laboratorio para sus pruebas. La primera oportunidad pueden ser las elecciones municipales, y aquí puede estar la clave para cambiar de rumbo. Es responsabilidad de todos, de todas, tanto de forma individual como colectiva.

sábado, 4 de octubre de 2014

EL PRE

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y Radioeducom

Levantó la mirada para fijarla en el cristal de la ventana, quería ver los ruidos que venían de la calle, pero estos apenas eran murmullos imposibles de identificar. Hoy se sentía especialmente sensible a los murmullos que rebotan en las paredes del cuarto.

Ya ha retocado, revisado, descifrado la nota que pasará y que servirá de anuncio de su decisión. Sabía que, como casi todo en su vida, había sido fruto de una mezcla de casualidades, descartes y una planificación minuciosa de los acontecimientos, el resultado era este, hoy está absolutamente sólo frente a la ventana. Hoy tendría que afrontar todas las preguntas a las que, con mejor o peor intención, le someterían los "chicos".

Toda su vida, corta pero intensa, -no fue ni joven- la ha dedicado a esto, no ha conocido otra cosa, otros escenarios, ha estado siempre ahí, no tanto esperando, si no haciendo posible que llegara este día. Tampoco es que este fuera su único sueño, ni único ni sueño, nunca tuvo sueños, y si tuvo se los guardaba, quizás hubiera preferido no tener que tomar la decisión, fueron otros los que, con la suya, han forzado esta situación. Nadie quiere ser el primero, pero alguien tiene que ser. Nadie quiere, con la que esta cayendo, poner cara a esta crónica de una muerte anunciada, pero alguna cara hay que dar.

En estos momentos, que aunque segundos, parecen siglos, da tiempo para recordar horas perdidas de hacer de porteador de cualquiera, llevar la cartera o la cesta de la compra, da lo mismo. Da tiempo también de recordar los pisotones en el baile, cuando tocaba bailar, y era necesario aparecer en la línea de salida, aunque siempre el orden se había preestablecido con anterioridad; pero había que estar, aparecer.....

Otras personas se escudan en lo que podríamos llamar "las peticiones del oyente" -me lo piden cuando paseo mi cuerpo serrano por las aceras-, pero no es el caso. Nadie se lo pide por la calle, ni por las aceras, parece más algo que la divina providencia, la que siempre esta ahí mismo, definiendo lo bueno y lo malo, que para eso es divina, ha decidido, que no elegido.

Ahora toca elegir el vestuario, tiene que ser sencillo pero elegante, no vale cualquier cosa, debe transmitir, debe identificar, casi debe definir a la persona que lo porta, es lo primero que en general va resumir toda una personalidad,- como decía Martirio, arreglá pero informal- la duda está en un negro riguroso, así, como para salir con el alcalde perpetuo, o simple camisa blanca, sin corbata, ajustada y marcando, en plan nueva promesa.

La hora se aproxima, ya se escuchan unas pisadas en la acera de la casapuerta. Suena el portero automático, se queda inmóvil, como no sabiendo muy bien que hacer; pero esta acompañado de la soledad y toma la decisión. Se levanta, se dirige hacia la puerta y descuelga el telefonillo -si, ¿quien es?-, somos los testigos de amor hermoso, ese que siempre esta aquí.

Había ensayado muchas veces el momento, y lo ha conseguido, abrir la puerta, sin ayuda de nadie, sólo apretando ese botoncillo, así de simple y de complejo. Y pensó la frase, este es un pequeño paso para el hombre pero un gran paso para la humanidad. No tenía nada que ver, pero quedaba como muy intelectual. Así, el pre-portero se convirtió en portero.

martes, 30 de septiembre de 2014

(cuaderno de viaje Badalona, Brunete, Cádiz) BBC

Publicado en el diarios de la Bahía de Cadiz


Los visillos blancos de imitación de encaje bailaban una danza extraña al ritmo del viento que llega desde el Mediterráneo y se asoma por el balcón abierto de par en par. La radio susurra los escándalos, hechos públicos ad hoc o no. Pujol, Ferrusola , Ojeda, Barcenas, Fernández......y tantos, durante tanto tiempo. Da la impresión que un buen día nos despertamos y nos dimos cuenta de la mierda en la que esta metida nuestra casta, pero no es así, son demasiados años durante los cuales han campado, están campando a sus anchas para no habernos dado cuenta.

Hace unos días que se celebró la Diada de Cataluña, y aquí estoy, en esta Badalona que, " es bonita en invierno y en verano" - Hace tiempo que tengo la costumbre al llegar a una ciudad de intentar visitar su mercado, y, si puedo, su cementerio, ayuda a entender a los lugareños. Ahora intento conocer a sus alcaldes, menos fiables que los mercados en cuanto a ser reflejo de su población, pero algo ayuda a la hora de conocer los pueblos y ciudades.

En BADALONA sufren a García Albiol, curioso personaje, no persona, que es diferente, en el que el número de neuronas en activo es inversamente proporcional al tamaño de su cabeza. Es una mezcla entre Goda de Doraemon y Atila de Novecento, cuando sale fanfarroneando contra los gitanos, rumanos y los gitanos-rumanos, eso si, los jueces no ven claro su racismo, son sólo opiniones políticas. No duda en fábular secuestros de niños, escuelas infantiles municipales convertidas en Madrazas árabes, ....todo por la "causa" y a cargo de los presupuestos municipales. Antes de dejar Badalona dirección a Brunete, me inunda una duda, - si prohíben preguntar a la gente, con carácter consultivo, sobre que futuro quiere, cuanto tardarán en prohibir las encuestas y estudios de opinión? - Al fin y al cabo persiguen el mismo objetivo.

Llego a BRUNETE, donde algunos búnkers me recuerdan que por allí pasó una guerra, luego ya cruces, monumentos, águilas imperiales, yugos y flechas, y hasta el símbolo de victoria del golpista Franco en la ventana del ayuntamiento, nos recuerda quien la ganó. Aquí es Borjamari, Borjita o simplemente Borja, el que ostenta el bastón de mando en el ayuntamiento. Borja me parece recién salido de un campamento de la OJE, o de un master de esos que organizan los partidos para sus jóvenes promesas, pero en su caso con pésimo aprovechamiento, vamos que tendría que haber repetido curso como Froilan de todos los Santos.

Y es que como alguien escribía no hace mucho, hace falta ser torpe para que te graben una conversación de compra venta de votos por puestos de trabajo con una concejala; pero Borjita no se amilana y sale con " eso es política", lo debió aprender el segundo día de campamento....

Este muchacho brilla cuando habla de solidaridad, en unas declaraciones ¿reflexiona? - a mi me preocupan más las aceras de mi pueblo que los niños de Palestina-, Él es así, unineuronal, no da para más...

Pongo rumbo a CADIZ, que he leído que a mi alcaldesa y a su equipo le salen tumbas debajo de las obras pre-electorales. Es lo que tiene una ciudad de tres mil años, que por muchos años que lleve Teofila viniendo todos los días desde el Puerto, con sus escoltas, otros como los fenicios llegaron antes, incluso hicieron Cádiz, no como ella que tiene esa obsesión de destruirlo; pero cuidadin montañesa, que estos antepasados me da la impresión que están cabreados, y mire usted si una noche tiran para el Puerto, así, en plan de Santa Compaña y llegan hasta la puerta de su chalet a cantar unos tanguillos.....que susto ¿no?

martes, 16 de septiembre de 2014

Pepe el Ganancia

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y Radioeducom

Sus carcajadas, al oír contar al abuelo sus historias, dejaban al aire sus perfectos dientes blancos que acentuaban, más si cabe, unos grandes ojos negros. No podía mantenerse inmóvil mientras escuchaba desgranar relatos vividos por aquel hombre de casi ochenta años de derrota en derrota hasta la victoria final.

Yo le conocía poco, eso si, doy fe de que sus tortillas de patata, con y sin cebolla, son el perfecto maridaje, -¿ se dice así ?- con las noches republicanas de cine bajo las estrellas, es más, creo que el cine sin estas tortillas, sería menos cine.

Son casi ochenta años de vida vivida intensamente. Hijo, sobrino y hermano de cantaores, mantiene, entre las risas del nieto, que él decidió hace tiempo no cantar en público, que ha cantado un par de veces sin público y no, 'para hacerlo malamente, no canto, las cosas se hacen bien o no se hacen', aunque la verdad, creo que pesa más otra razón, ' es que aquella época, si querías ser alguien cantando, tenías que reírle a los señoritos, y a mi se me llevaban los diablos, porque de graciosos ná'

En la negra post-guerra los cuellos de señoritos, fascistas, curas y demás casta han pasado por sus manos y por su navaja. 'Sabían de sobra quien era yo, pero se peleaban por que fuera yo.....' Y no, nunca ha sido verdugo, simplemente uno de los mejores barberos de la Bahía. -ésta, el nieto no la ha entendido muy bien y sólo mira-

Como muchos de los chavales, y más cuando eres gitano, gran parte de su niñez y de su juventud la pasó fuera de las escuelas, la calle, esas calles de Cádiz que han sido aulas, universidad y lugar de formación de generaciones enteras, -' con lo que yo he vivido, pero no se muy bien escribir, sólo contarlo..'-, se lamenta mientras dirige al cielo una mirada perdida.

Siempre le ha gustado llevar unas cuantas monedas en el bolsillo, unas veces producto de la compra-venta de las cosas más peregrinas, otras sólo de la venta, ya que no consta su compra, - esta vez si, el nieto la caza al vuelo y casi se cae de la silla en mitad de la carcajada-

'Catorce pesetas me costaron los primeros tacones para la Curra, y se los compré yo' , la Curra, su hermana de la que siempre se ha sentido especialmente orgulloso, guapa por derecho, alegre por naturaleza...'y con mucho arte que tiene mi Curra' , aunque quizás por esto 'muchas veces he tenido que andar detrás de ella matando moscones' . La Curra es mucha Curra, la última vez que la vi, bailaba por bulerias en el teatro de Puerto Real un catorce de Abril, con una flor republicana prendida en su moño.

Hace varias horas que comenzó esta comida que sienta, bajo la acogedora sombra y hospitalidad de Maribel, a viejos y jóvenes republicanos. El orujo de limón recién importado desde Galicia está a punto de terminarse, Pepe, Pepe el Ganancia se pone en pie, reclama la atención -Hemos escuchado ' Rocío ay mi Rocío...' - sus ojos se abren como se abren cuando se va anunciar algo importante, se hace el silencio, el nieto le mira atentamente al abuelo. 'Me he comprado una camiseta morada con un círculo y la palabra Podemos'

Se escucha algún olé de complicidad, la mayoría asiente con una sonrisa, - 'para que luego digan que Podemos son sólo chavales de esos con perro y con flauta, .....yo casi ochenta años'

La tarde toca a su fin, es la hora de volver a casa, durante el viaje de vuelta, recuerdo un verso que decía algo como : 'hay quien lucha toda la vida, esos son los imprescindibles'

jueves, 4 de septiembre de 2014

Como pollo sin cabeza

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz

El final del verano de veraneantes impone siempre reflexionar y hacer balance. Y cuando sevillanos y madrileños dejan Cádiz, la ciudad recobra su ritmo, si es que queda ritmo. Como dice el "Nano del Poble Sec":

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor PPblas a sus misas.

Pero a los que les va a costar volver son a los más de cuatrocientos gaditanos y gaditanas que han abandonado la ciudad, cuatrocientas personas que, como decía el maestro Pettenghi, de las tres salidas que da a la juventud, el Cádiz CF, las cofradías y la salida por Cortadura de la Ciudad, "han optado" por irse de Cádiz, y este Cádiz sigue desangrandose.

Hemos tenido ciclismo, vuelta ciclista parida de un buque de guerra, ¡que falta de imaginación!, por cierto, dio la oportunidad de que Teofila escoltada por el concejal del ramo y por el omnipresente Jorge Moreno cruzara San Juan de Dios ante la indiferencia del personal. Y es que, aparte de mejorar las cuentas de resultados de hoteles de determinados propietarios y de unas bolsas con quincalla publicitaria de la vuelta, poco más.

El asesor, ante la falta de ideas, asesoró, y nos brindo para regocijo general, dos fotografias de la Sra. Martínez, una mojada y otra seca. La diputada con menos actividad parlamentaria, se echaba un cubo de agua encima, pero cuando le preguntan si había realizado alguna donación, saca las vísceras encima de la mesa... , luego ya se fue a darle a la bici estática en la plaza de la Catedral para relajarse.

Parece que al genio de las pantallas leds, de los Cádizconecta, de virtualidades y amigos, se le acaba la creatividad, se agota, se agotan como los faroles de gas cuando falta el gas, andan como pollo sin cabeza, como Santiago Nasar, el protagonista de crónica de una muerte anunciada.

-Venga quillo que hay cosas que se pueden poner en marcha. Hoy he visto que, no se en dónde, llevan unos años haciendo un concurso de lanzamiento de huesos de aceituna con la boca, así como escupiendo, a ver quien llega más lejos- ; podría celebrarse en San Juan de Dios, y aprovechar la llegada de los barcos cargados de turistas, sería un atractivo, ¿no?-

Se podría también dar un premio al "gaditano sieso/ carajote". !Ya esta bien¡, hay que luchar contra el "sambenito" de que en Cádiz todo el mundo es gracioso, especialmente molesto cuando se sale más allá de las fronteras locales. ¿Cuantas personas, nacidas aquí, se ha visto obligadas a cumplir el roll de 'graciosa' por el simple hecho ser de Cádiz cuando viaja por el mundo, aunque vaya a un funeral, sin ser habilidoso en esos menesteres?

Si, ya se que tenemos muchos premios, Iberoamericanos en múltiples facetas, de deporte por arriba, por debajo y por el medio, hasta mojarras y mojarritas......entre otros muchos. Bueno, va, en vez de premio, una lista mensual en plan los cuarenta principales. Ya veo a más de un miembro del equipo de gobierno del Ayuntamiento, algún portavoz de la "oposición", algún periodista, profesora universitaria, tendero..... liderando la lista.


Y aprovechando que entra dentro de las competencias del concejal de cultura y deporte, que aquí todo esta unido, habría que unificarlos. Los cuarenta siesos/ carajotes principales lanzando huesos de aceituna, - eso si, tendrán que ser suministradas por Matías de la plaza de abastos- sería una manera de dinamizar el panorama culto-deportivo de la ciudad. Y aunque seguirán como pollo sin cabeza, nos echamos una risas.

miércoles, 27 de agosto de 2014

La cuesta

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz

Sus huesos y su corazón no perdonan, demasiados años subiendo y bajando aquellas empinadas cuestas que llevan desde su casa a la sede y al ayuntamiento. Desde muy joven, el compromiso con el vecindario de su pueblo había sido su vocación, por encima muchas veces de su propia familia; muchas veces su mujer, que aunque compartía con ese gusanillo, esa forma de entender la vida, se lo decía, tus hijos, tus hijos te necesitan....

Ha pasado toda la historia reciente, casi, de protagonista, en primera persona. Reuniones clandestinas, semi clandestinas, elecciones municipales, regionales, nacionales y europeas, siempre empujando desde el mismo lado. Pero los años pasan, la vida cambia,....¿cambia la vida o cambio yo? , se ha preguntado muchas veces últimamente.

De su época en 'primera' le quedan recuerdos, buenos amigos, y pese a su espíritu cada vez más crítico, el privilegio de llamar a 'los que mandan' por sus apodos cariñosos y tener sus números directos en la agenda del móvil; y poco más...

Casi sin querer, lo que si ha dejado a sus tres hijos es la virtud de no agachar la cabeza, de no callarse ante lo que les parece injusto, -creo que es culpa tuya- decía el otro día a su mujer, -tu has sido la responsable directa de su educación, acuérdate que siempre me decías, 'tus hijos te necesitan'..y yo a lo mío. Ella, cuando saca el tema, sólo sonríe.

Desde que se jubiló, o lo jubilaron, como él dice, aprovecha para visitar y hablar con sus hijos, sobre todo con el que tuvo que marchar a la capital a ganarse el pan, los otros no salieron del pueblo, es como si quisiera recuperar el tiempo 'perdido'. Con el le une además su pasión por lo que pasa a su alrededor, su hastío por lo que pudo haber sido y no fue, por la mediocridad de los mediocres que se esconden tras sus mesas de despachos en edificios oficiales......

Hoy, mientras hacía su ruta del colesterol, subiendo y bajando calles en su pueblo, ha sonado el móvil, un número de esos largos que tienen las centralitas inteligentes de los organismos oficiales. 'Un momento, le paso con el consejero' ha escuchado por el auricular sin mediar palabra.

Cuanto tiempo Pequeñín, ¿como te va en el cargo?....bien bien, la familia ya sabes, peleando....
...
¿cómo? Si, si claro que sabe donde trabaja,..si claro que sabe que la empresa es de tu Consejería......
..
hombre, tu sabes que es joven, que como tu y como yo no aguanta .....además la crítica era buena ¿no?.
...
Bueno, bueno,¿de verdad me estas diciendo que el chico tiene que dejar de criticarnos si quiere seguir trabajando? Por unos segundos nadie contestó a la pregunta, hasta el punto que miró varias veces la pantalla para comprobar que no se había cortado la llamada.
-.........

Después de colgar, se quedo sentado más de un cuarto de hora en el banco, le costaba trabajo entender la llamada de su 'amigo' el consejero. Decidió que tenía que dar el mensaje a su hijo, estaba en el derecho de saber lo que se jugaba, pero con una recomendación, -'no cambies hijo, no te amilanes ante estos hijos de puta'-

Ese día, antes de cruzar la puerta de su casa, miró hacia la cuesta-calle que llevaba hacia la sede y hacia el ayuntamiento, la misma que había subido innumerables veces, la misma calle que a partir de ese mismo momento no volvería a subir. El corazón, los huesos y la decencia no le dejarían hacer ese recorrido.

Nota: cualquier parecido con la realidad no es coincidencia

jueves, 21 de agosto de 2014

Hay que echarles

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz

Lo de la aparición, mejor dicho, la visualización hecha pública a través de la denuncia de la Asociación para la Difusión e Investigación del Patrimonio Cultural de la Provincia de Cádiz, de lo que eran las excavaciones arqueológicas del Portillo, convertidas en un estercolero, con huesos en bolsas de plástico, lo que podían ser vasijas de barro en medio de basura, verjas y puertas rotas. Lo que puede ser un asentamiento convertido en una premonición de como va a dejar a Cádiz el teofelismo reinante.

Una ciudad de tres mil años, en la que han plantado por diestro y siniestro mamotretos de aluminio, acero inoxidable y plástico. El pajarraco, la espina de atún, el Queco y la Queca, el nuevo mirador de Santa Bárbara....serán lo que trascienda a la propia era 'Teofila', serán la muestra oxidada de este periodo, en el que han conseguido expulsar a miles de jóvenes fuera de la ciudad, y a los que no, les han condenado al paro, así, directamente, un gobierno municipal que es capaz de despedir a trabajadores y técnicos de los Servicios Sociales, a la vez que hace convidás a los usuarios de los mismos.

Todo este material, todos estos despropósitos, junto a las bolsas de plástico llenas de huesos del Portillo, las vasijas rotas entre la basura, la fotocopia de los apuntes de Barcenas.., las querellas ridículas de Pepe Blas, o las torpes alusiones de Romani a los asesinados en Cádiz por los fascistas como parte de la "memoria histérica".......,si que tienen que formar parte de lo que tendría que ser un centro de interpretación de todos estos años de Teofila Martínez en el Ayuntamiento.

Y es que, con el horizonte del mes de mayo a la vista, el tiempo se agota para largar a esta gente del gobierno de la ciudad, antes de que acaben con ella. En mayo es el tiempo de ganar Cádiz, de devolver el destino de la ciudad a sus únicos dueños, su ciudadanía.

Podemos entender el futuro con un sentido trágico del destino. Podemos creer que con un simple cambio de nombres, de siglas, que con 'flores traídas de Aragón', algo cambiará, pero que en el fondo, sería más de los y lo mismo.

Son muchos los sitios donde, desde la ciudadanía, se han propuesto ganar con un deseo imperativo 'Ganemos' en primera persona del plural, ganemos todas, todos. En Barcelona, en Sevilla, en Madrid y Málaga...... ¿y en Cádiz?

Algún movimiento ha habido ya, quizás con mejores intenciones que efectividad, para empezar a recorrer este camino de confluencia. No es fácil, incluso más, puede ser hasta arriesgado si hay alguien que pretenda 'liderar' de forma artificial este proceso que va mucho más lejos que una simple suma de siglas, mucho más lejos de una concepción frentista. De que en Cádiz podamos contar con una opción electoral como esta, va a depender si se quiere devolver o no el poder a su ciudadanía, y si en este objetivo se parte de una gran dosis de generosidad por parte de todos. Cádiz se lo merece. Y para esto, una necesidad, hay que echarles.

sábado, 16 de agosto de 2014

La Princesa Fátima

En la última 'crisis' de llegada de personas atravesando el Estrecho, un caso llama la atención, la llegada de Fátima a la que se puso el sobre nombre de Princisa, sus padres no pudieron 'coger' plaza en el barco de juguete.....los pelos de punta de los que tenemos la manía de ponernos en la piel de la gente....como quedarían en Marruecos este padre, esta madre....

Dos cosas me llaman la atención, la falta de respeto de los que han sacado y publicado fotos de Fátima, y de los responsables de la tutela de esta niña, ¿dónde quedan los derechos de Fátima Princesa? . Por otra parte, el periodista del diario El País, termina su crónica con '..Durante toda la jornada pasó de regazo en regazo de las voluntarias que se negaron a bautizarla...' Y los pelos se me vuelven a poner de punta, ¿hay un servicio de bautismos exprés a la llegada de la travesía? Quiero creer que no.

martes, 12 de agosto de 2014

Las imprescindibles



No se sí sólo me ha pasado a mi, ni siquiera se sí obedece a causas de evolución físico-sicológica con la edad; pero desde hace unos años para acá lloro con cierta facilidad. No es que vaya llorando por las esquinas sin ton ni son, pero bueno lloro, cosa que antes de mozo, bueno o malo, no hacía, y os juro que más de una vez lo intenté. 

Recuerdo haber estado en más de una capilla ardiente, -por cierto, ¿de donde vendrá eso de ardiente?-, alguna de ellas de personas muy próximas,  mayores, otras jóvenes, en casi todas rodeadas del dramatismo lógico. Pues siempre he hecho esfuerzos por llorar, he gemido, me he frotado los ojos, he pensado en el muerto cuando estaba vivo; pero nada de nada, algún sonido un poco extraño, forzado y descompasado, pero llorar, lo que se dice llorar, así con lágrimas, nada de nada.

Tampoco es que me hayan zurrado mucho, pero alguna que otra hostia más o menos sistemática si que me han dado, y tampoco entonces he llorado; me explico, yo quería llorar, aunque sólo fuera en plan autodefensa, a ver si les daba lástima y lo dejaban, pero lo único que emitía eran sonidos que lejos de parecer llanto, eran como un reclamo de caza que lo único que conseguían era poner a los hostiadores más violentos y claro, las hostias no paraban, eso si acompañadas con esa especie de gemidos que yo emitía, en fin un drama, un pelín humillante, eso si.

Aunque hay gente que pregona que los hombres no lloran, yo nunca lo compartí, además estoy convencido que "la hombría" en su sentido de masculinidad, no se mide por el llanto. Pero yo por no llorar en épocas anteriores dudo que ni siquiera llorara cuando salí, o mejor dicho me sacaron de mi madre. Entre fórceps, vueltas del cordón alrededor  del cuello y algún otro episodio más, no tenía el cuerpo yo como para ponerme a llorar.

Pero de un tiempo a esta parte lloro con cierta facilidad. Bueno lloro, no se si se puede llamar, ya que de todos los elementos técnicos que pueden componer el llanto sólo se manifiestan las lágrimas, nada más, ni nada menos.

Y luego están las razones de mis lágrimas. Casi siempre se ha asociado el llanto a situaciones, digamos, desagradables, de pena, aflicción o tristeza, debe ser como una forma de autodefensa; pero a mi, hoy, estas situaciones lo que me producen es asco, incluso una sensación de rebeldía, quizás también sea por una cuestión de autodefensa, de no dar todo por acabado.

La semana pasada lloré, si, las lágrimas recorrieron mi cara con dirección a la pantalla de la tablet. Saltaba la noticia, Estela, una de las abuelas locas de pañuelo blanco a la cabeza, había encontrado a su nieto, Guido Ignacio, después de más de treinta años buscando, sin perder un gramo de esperanza. Cuantas sensaciones me inundan, cuantos fotogramas en blanco y negro se suceden a velocidad de la luz. Un grupo muy reducido de mujeres dando vueltas en círculos, madres locas que decían, "con vida se los llevaron y con vida los queremos' bajo la mirada desafiante de policías secretos y militares con metralletas. Y veo diez o doce ancianos dando vueltas en otro círculo, esta vez en la Puerta del Sol en Madrid, sin metralletas, sin secretas, sólo rodeados de indiferencia. Y veo a una mujer de no más de un metro sesenta de altura, extremadamente delgada, pelo de un blanco reluciente que, con los brazos cruzados agarra un bolso casi vacío frente a una veintena de cajas envueltas con la bandera republicana. Esta vez tampoco hubo suerte, su padre no se encontraba en esta fosa común.

Mis lágrimas de alegría se convierten en admiración cuando un periodista pregunta a Estela, ' y ahora que, señora? Ella le mira, y le dice : ahora a seguir, que todavía nos quedan cuatrocientos niños robados que encontrar....' Y ahora me acuerdo como termina uno de los versos de Bertolt Brecht '.....hay quien lucha toda la vida, estos son los imprescindibles' y me reconcilio con la esperanza.

miércoles, 6 de agosto de 2014

Vegetando

Publicado en el Diario de la Bahía de Cadiz

Empotrado literalmente sobre la cama, casi tres años ya. Exactamente dos años, nueve meses, diecinueve días y algunas horas llevo con los ojos cerrados, sin moverme, siempre boca arriba, aprendiendo a distinguir la penumbra de la claridad a través de los párpados cerrados.

Del principio, después del accidente, no recuerdo nada, no sé cuanto tiempo pasé en un profundo sueño, ni ruidos, ni olores, nada. Un día empecé a distinguir sensaciones olfativas, estas me dieron la pista del sitio donde estoy. Primero fue el olor a desinfectante, a orina, a comida..., todos mezclados me llevaron a mi infancia. Era el tiempo que las anginas se extirpaban casi en serie, cuando los menores de diez años nos poníamos en fila, cada uno con una sábana llevada de casa, en la puerta del otorrino del ambulatorio de zona, ese era el olor, por eso sé dónde estoy.

Semanas, quizás meses después, ligeros sonidos se mezclan con los olores. Es el ruido que producía un fregona al pasarla mojada contra el suelo. Si, creo que este sonido húmedo fue el primero, luego vinieron las voces de los familiares más cercanos, los murmullos en voz baja algunas veces, otras, especialmente por las tardes, cuando la habitación se llena de visitas que, llegan, me miran y preguntan al que este allí "que tal", y sin esperar respuesta se ponen a hablar de las cosas más peregrinas.

Ya me quitaron los tubos de la garganta, los monitores que controlaban mi corazón. Sólo tengo las sondas por las que evacuo lo que me sobra, y un goteo que me hidrata y me suministra nutrientes .

Durante todo este tiempo, la única que siempre me habla es la auxiliar que viene a cambiar las sábanas y a moverme de posición durante un rato. Desde que me acuerdo, después de haber pasado por el túnel negro - sin olores, sin ruidos, sin nada-, se ha dirigido a mi, me habla, incluso, entre frase y frase, hace silencios, como esperando a que yo conteste, para después seguir hablando.

Así, sin mirarme, siempre desde su faena, me desgrana, al principio día a día, luego cada dos, - los recortes me dice-, como avanza, o retrocede, la vida ahí fuera. Mientras me gira para doblar la sábana bajera, me felicita por la suerte que tiene el mayor de mis hijos, - encontrar trabajo, aunque sea en Brasil, hoy es una suerte-. Debe hablar un día si y otro también con la pequeña, hace ya tres meses que no viene por aquí, me contó ella misma, mientras me pasaba un paño húmedo por los brazos que mi hija dijo ' me deprime verle así, como un vegetal'.

A golpe de cambio de sábanas, de limpieza de mi cuerpo inmóvil, me he ido enterando, que llevo así desde la tarde del veinte de noviembre de 2011, me atropelló un coche cuando iba a votar. También me he enterado que con el cambio de leyes, me despidieron por faltar al trabajo, que luego cambiaron casi todo, liquidaron casi todo, robaron casi todo. Que el Borbón se ha ido y ha venido otro Borbón. Que un maniquí ha sido elegido para no sabe que....Según me va contando me da la impresión que el tiempo ahí fuera también se ha detenido, la tierra ha dejado de girar, como en un mal sueño.

Me dice que ya es agosto, aquí da lo mismo, la temperatura no cambia, ni siquiera hay diferencia entre la noche y el día. Me cuenta que van más de mil seiscientos muertos en Palestina, miles de heridos, que ha visto fotos en las que Gaza ya no existe. Escuelas, casas, centrales eléctricas,...todo destruido.

Hoy ha sido la única vez que se ha quedado mirándome unos segundos, llevo unos días que cuando estoy sólo consigo abrir los ojos, aunque sólo veo oscuridad; tras ese silencio me ha dicho : 'no me extraña que no despiertes' , luego ha mojado una esponja y me la ha pasado por el pelo. Cuando ha acabado su turno y me he vuelto a quedar sólo, recordé a Oscar Matzerath, el protagonista de El tambor de hojalata. Y he decidido no despertar, seguir vegetando.








sábado, 2 de agosto de 2014

Otro robo de memoria


Hace ya dos años se celebraba en Cádiz el bicentenario de la Pepa, aunque no les guste, esta constitución así fue bautizada por la ciudadanía para la historia. El enclave que mejor visualiza a la Pepa es el Oratorio de San Felipe Neri, en el centro de Cádiz, al convertirse en el lugar donde se proclamó por parte de esas Cortes que venían huyendo desde la Isla. Por esta razón, años antes el edificio fue desacralizado y restaurado con el dinero público, con el objetivo de jugara el papel que le correspondía por derecho en las celebraciones que se iban a producir en el 2012.

Por razones que se sitúan entre la inoperatividad  de unos y el oportunismo voraz de otros, el bicentenario se convirtió en una serie de celebraciones elitistas y lejanas de la participación de la ciudadanía. Recuerdo un Cádiz sitiado, con limitación de movimientos de sus gente, recuerdo el puerto con gente que miraba, o admiraba, las fiestas privadas en los barcos anclados en sus muelles. Y cómo no, recuerdo a un Mariano Rajoy, flanqueado por Teófila  que, con osadía, comparaba lo que el llamaba reformas ( recortes) con la Constitución del 12, todo un despropósito de adaptación partidista y canalla de la historia. De ese año nos quedan pocas cosas, una comisión del Bicentenario que, visto lo visto, sólo sirve para 'colocar' a algún personajillo excedente, proyectos sin terminar como el Castillo de San Sebastián, y poco más. Los trajes que distribuyeron para acompañar de atrezzo a algunos de los actos, por ahí andarán... 

Pero es algo más que curioso cómo, uno de los pocos espacios que pueden dar testimonio de aquellos históricos días de 1812 en Cádiz, está llamado a vaciar su contenido en cuanto punto de referencia de progreso en la historia de España. Están empeñados, no en reconocer que en 1812 se dio con la Pepa un salto adelante, al contrario, lo que de verdad quieren es que volvamos a la misma fecha, a 1812.

Primero fue con la decisión de devolverle al Oratorio, eso si,  después de su recuperación con dinero de todos,  su uso religioso, casi igual que la Mezquita de Córdoba.

Hace unos días aparecía en la prensa local  la noticia: "Acto de apoyo a Libres e Iguales en el Oratorio" ¿Acto religioso? , pues va a ser que no, un acto contra el independentismo catalán, dicen. Eso si, arropado por Club Liberal 1812 de Cádiz, selecto grupo de personas muy decimonónico  En vez de propiciar el diálogo, fomentan las llamadas contra precisamente la libertad de elección de futuro, aunque sea equivocado..., por cierto no llego a ver la función religiosa de acto.

Y tan sólo hace unos días, el obispado de Cádiz decide que sea precisamente en el Oratorio de San Felipe donde se celebren las misas con el rito anterior al Concilio Vaticano II. Vamos, el rito en que el personal no se enteraba de nada ya que era en latín, y el oficiante ejerce su rol de espaldas al respetable. Lo más curioso, que coincide con aquella opinión de los que entienden que la Pepa ( en su literalidad) es lo que hoy es deseable, llegando a justificar que este rito en latín era el que se utilizaba en 1812.

Poco a poco, como si llevarán 'pies de lana' para no hacer ruido, nos roban celebraciones, nos roban términos como el de libertad, y ahora nos roban  los lugares, que es lo mismo que robarnos la memoria.

Pero pese a todo, todavía resuenan en los muros del Oratorio de San Felipe Neri los versos de Paul Eluard leídos en uno de los pocos actos civiles durante 2012, lo organizo la Asociación de Personas Lectoras de Cádiz junto a otras entidades....

Por los dientes apretados
Por la rabia contenida
Por el nudo en la garganta
Por las bocas que no cantan
Por el beso clandestino
Por el verso censurado
Por el joven exilado
Por los nombres prohibidos
Yo te nombro Libertad

miércoles, 23 de julio de 2014

Y Julio sigue...

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y emitido en Radioeducom


El mercadillo, y no piojito, de Nuevo Futuro en Cádiz es como la inauguración oficial del periodo de vacaciones en la ciudad. Por unos días el Baluarte tiene más mechas, naturales o no, por metro cuadrado que la sede del Partido Popular. La parte de la sociedad gaditana más pudiente, a la vez que cumplen con las ordenanzas religiosas, nos recuerdan que la caridad y la solidaridad no son la misma cosa. La caridad es esa ayuda que viene desde arriba, y que además de ponerte en paz con dios, ayuda a los pobres. La solidaridad se da entre iguales, de forma horizontal y generosa, como una defensa orgullosa de clase que no te redime de nada. No se que opina la gente que está en la cola de la calle Santiago, mientras que en el Baluarte celebran cenas de caridad con los catering de Pablo Grosso y el Faro. Me suena a la fiesta de la rosa, que no, esa no, la que organiza los Príncipes de Mónaco, pero todo más cutre, más provinciano, y por supuesto más casposo. Una caravana de coches de época, algún coche de alta gama, precedidos de un motorista de la policía municipal, anuncia con una potente megafonía: "Rastrillo de Nuevo Futuro en Cádiz......."

El amigo Moisés Camacho, el historiador gaditano, en Julio también nos recuerda y documenta que en Cádiz, aquel dieciocho, no hubo Guerra Civil, que no, que sólo hubo represión, asesinatos con o sin juicios sumarísimos. Nos recuerda lo que pasaba en el Casino gaditano, de los paseos, de las decenas de muertos con los que tenemos una gran deuda, su recuperación con todos los honores. Sin embargo sigue estando en un limbo de las leyendas el papel de los verdugos voluntarios, quizás este episodio de este periodo esta condenado, como tantas cosas, a diluirse en el Alzheimer colectivo, entre el miedo y el olvido.

Julio también nos trae al futbolista-político-concejal, que cree que por ser concejal de cultura ya es un poco intelectual, sin haber leído el Materialismo Dialéctico,-lectura imprescindible, según Amanece que no es poco-, y que por decir pene en vez de polla, ya lo es. Y claro como no es intelectual pues le cae una demanda por prevaricación y coacción. Puso, me dicen, la misma cara que pone en inauguraciones y eventos culturales, como diciendo, '¿Que hago yo aquí?, mientras piensa 'eso de prevaricación seguro que tiene algo que ver con el fuera de juego, cuando lo haces a sabiendas'.

Y también llega con Julio los cines de verano, una de las grandes invenciones de esta época. Ya sea en la playa, en un descampado, en un patio, da lo mismo. Un buen bocadillo, cerveza, pipas, o simplemente agua, nos hacen soñar bajo las estrellas. Aunque sin duda alguna, una de las mejores cosas que trae el mes de Julio a Cádiz son los helados de mojito de la Plaza Mina, se hacen de rogar, pero merecen la pena.

Lejos, bueno, no tan lejos, también se reúnen por la noche en el campo. Sillas, neveras portátiles, bebida y prismáticos; pero no sueñan bajo las estrellas, sólo admiran como sus aviones y sus barcos bombardean Gaza; unas horas antes, una fila de niños y de niñas, con el mismo entusiasmo que aquí llevan flores a una capilla no se que día, escriben mensajes en los misiles que caerán sobre otros niños y niñas, pero palestinos.

Julio sigue, día tras día, acercándonos no sabemos muy bien donde, pero da lo mismo, no podemos parar el mundo y bajarnos, sólo podemos seguir adelante.

martes, 15 de julio de 2014

Sólo le pido a dios

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y Radioeducom

Un chaval de no más de doce años con la cabeza vendada, la cara ensangrentada, en algo que parece el pasillo de las urgencias de un hospital, levanta la mano como queriendo decir, paren esto. Sus grandes ojos negros mira atentamente la cámara, sin dolor,- el dolor lo dejaron fuera del hospital-, simplemente, tiene la mirada fija, quizás sin esperar ninguna respuesta...


Oye, ¿ya acabo la serie de 'sin identidad'?. No sólo por esta temporada, parece que continuará después del verano, ya sabes la audiencia manda, y es mejor dosificar los misterios, pero vamos, ha tenido valentía en plantear así los de los niños robados, y todas las implicaciones de jueces, médicos, hasta traficantes de armas. Lo dejaron todo pendiente para septiembre, pero esto......


Un joven con barba, con el pañuelo palestino al cuello, avanza por el centro de la calle con un crío envuelto entre sus brazos, apenas se le ve ligeramente su rostro gris, con los ojos medio abiertos, que no ven. El pelo negro del niño esta mezclado con polvo y sangre. Mujeres y algún viejo les rodean. Caras desencajadas de llanto sin lágrimas......


Esta noche no cenamos nada, bueno, si acaso una ensalada. Si te apetece tomamos algo en el Pópulo,- me gusta el rincón del Malagueño -, una cerveza o un vino y luego nos subimos a casa, ponemos alguna película, que parece mentira que ya estemos casi a mediados de Julio y sigue haciendo fresquito. Por cierto no me dijiste si te gustaba Pedro, Madina o Tapias. Hoy la carrera ha sido rápida y sin ninguna cornada, aunque los burlacos se empeñan en no coger la curva de Estafeta, pero, será por el tiempo, hoy han corrido menos mozos.....


Las primeras luces del día dibujan el perfil de una ciudad contra el cielo azul. Columnas de humo se elevan desde distintos edificios hacia ese mismo cielo, son los avisos para que la gente desaloje las casas. Como en los 'paseíllos' de los falangistas después de la última guerra, ellos avisan, 'puedes seguir andando' y después la muerte, la destrucción, olor a quemado y azufre, polvo, polvo......

Del lunes no pasa, debo de tener el colesterol por las nubes, además, el bañador me queda estrecho y hace feo. Este viernes sólo compro alimentos verdes, he leído que se pueden hacer dietas basadas en el color de los alimentos. Un día sólo alimentos verde, otro amarillos, al siguiente rojos, y vuelta a empezar. En quince días como un modelo me pongo, y si además, te pones cremas reductoras por la noche, me queda una cintura de avispa, .....


Están tumbados en la tierra sin orden, dos niños y una niña, los brazos y las piernas como dislocados parece que no corresponden a los cuerpos medio desnudos. Una mujer envuelta en sufrimiento hasta la cabeza mira hacia arriba con los brazos extendidos, quizás exigiendo alguna explicación a Ala, a Yahveh, a dios o la, los, dioses, sólo recibe el silencio de la explosiones que se escuchan dos calles más allá, silencio, silencio.....

Son las cuatro de la mañana, y aquí estoy sin pegar ojo. No se puede dormir la siesta todos los días, siempre me pasa lo mismo, y al final, me cuesta dormir por la noche. Algo debe tener que ver también esto de los mundiales, mira que eliminarnos a la primera de cambio. Pero bueno ahora el dilema es ir con Argentina o con Alemania, estoy hecho un lío, en el fondo no me gusta el fútbol...

Cuatro días ya de bombardeo sobre Gaza, más de cien muertos, niños, civiles..., y 'estamos preparados para pasar sobre el terreno, hay que garantizar nuestra seguridad' . Y se mezclan las palabras, las historias, los relatos. Salto de allí, hasta mi cómodo mundo, el que me rodea, y vuelvo desde mi cotidianidad inmediata llena de vacío, al infierno, si, hoy el infierno se llama Gaza, y me indigno, lloro y me vuelvo a indignar. Vuelvo a pedir a dios, sólo, que las guerras no me sean indiferentes.

viernes, 11 de julio de 2014

MERCHE CORISCO, DESDE CÁDIZ, POR LA PAZ VERDE

El sábado 12 podremos verla actuando en el Castillo de Santa Catalina a las 22:30 o en el Festival de Lola Town en el Pelicano Music Café. Merche Corisco dedica en su último disco una canción a Greenpeace una de las O.N.G más importantes e imprescindibles del mundo.


“A ver, a ver, a ver ese planeta que le gusta usted”, termina cantando Vanito Brown de Habana, reivindicando consciencia global, por un mundo sostenible. En el vídeo colaboran Artistas de Cádiz como Javier Ruibal, Manuel Tallafé, Diego Pozo (The Dock), Nono Gracía, Dani Quiñones (Smilling Bulldogs), entre otros para difundir este mensaje en contra de los atentados cometidos contra la Madre Naturaleza, apoyando así el movimiento verde.

Se podría decir que son activistas musicales. El Vídeo ha sido producido por Ana Solinis en el que ha podido contar con imágenes cedidas por Greenpeace España. Ya se puede ver en el Youtube con el nombre de ARTISTAS POR LA PAZ VERDE.

jueves, 10 de julio de 2014

El kamasutra en un urinario

Publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz y en Radioeducom

Hace ya casi diez años que decidí venirme a vivir a Cádiz desde Madrid; no sólo no me arrepiento, todo lo contrario, pero durante estos diez años he sufrido una especie de metamorfosis. Me sorprendió una de las primeras cosas que me dijeron : 'es que los madrileños sois muy fisnos' , al principio creí que se refería sólo a la forma de hablar, cuando remarcamos las 'eses', luego comprendí que no era sólo eso. Poco a poco, según me iba convirtiendo en madritano, comprendía que se trata también de la forma de entender las cosas, y cuando regreso a Madrid, ya veo el entorno de manera diferente, como se ven desde aquí abajo.

El estado prostático, la edad, o ambas cosas, me obligan a utilizar los servicios públicos con cierta frecuencia, el otro día me tocó uno de esos que son de poliutilizacion, es decir, destinados a hombres, mujeres, y a hombres y mujeres minusválidos. Era amplio, más metros cuadrados que muchas infraviviendas, con una taza que, en vez de estar apoyada en el suelo, salía de la pared. Seguro que cumple todas las normativas de ministerios, ayuntamientos, hasta las europeas, pero que no tienen en consideración la estatura media patria, me recuerda a los asientos de los autobuses urbanos, con casi todos los pies en el aire de las personas que consiguen sentarse.

Mientras que pacientemente espero que las aguas surjan desde dentro con destino a esta 'taza' surgida de la pared, empiezo a leer un cartel que recoge, a modo de kamasutra, las posturas y actividades permitidas. Me doy cuenta que lo estoy utilizando mal, que recoge que hay que sentarse y no hacerlo de pie, normal, sé de mucha gente (varón) que así lo hacen, personalmente no me acostumbro la verdad. Sigo observando los dibujos/esquemas, no permiten subirse en cuclillas, en plan gallina, normal, he pensado, como bien indica el "muñeco" se corre el peligro de "no atinar" en la diana. (Sigo invitando a salir 'las aguas" de mi)

A partir de esa figura me inquieto, trato de entender las diferentes posturas que se sugieren como de prohibida utilización. Lo de arrodillarse frente a la taza, abrazarla como si se tuviera miedo a que se moviera de su sitio, confieso que lo he practicado, pero no por temor al movimiento de la taza, sino al mío, en esos momentos en que todo gira a tu alrededor, todo gira como en el tango; pero mear así, nunca, nunca lo intenté. (Comienzo a cumplir mi objetivo al pasar al servicio, se me debe notar en la cara de placer).

Sigo viendo las figuras, parece querer decir : 'prohibido pescar en la taza', no, no lo parece, dice eso, pero ¿cuantos casos de pescadores en tazas se han producido en Madrid? Claro que como aquí no hay Campo del Sur, ni bloques, ni Alameda, quien sabe si han buscado esta alternativa. !Hay que ver, que creativos son estos madrileños. (Poco a poco las últimas olas internas se estrellan contra el señor roca)

No puede ser, la última figura corta mi objetivo radicalmente. Una figura intenta utilizar la taza a modo de perro macho, levantando la pata. La figura apoyada sobre el pie y mano izquierda en el suelo, levanta la pierna derecha más allá de la altura de la taza, se supone que la mano derecha intenta desabrochar la bragueta y orientar el chorro hacia su interior. No lo puedo evitar, mi instinto que me dirige a experimentar cosas nuevas me lleva a probar, a sentir como uno se siente en semejante postura. ( No recomiendo estas pruebas sin asegurarse antes bloquear la puerta, cerrarla, alguien puede abrirla y te tocará decir, como me pasó a mi, 'no es lo que te imaginas'.

Viendo que nuestro Ayuntamiento está por implantar cosas súper modernas, como las cámaras de vigilancia por las calles, pantallas Leds de autobombo y pensamiento pseudo poéticos, no tardarán en poner estos cartelitos con estas figuras, claro que dirán que si en la capital los ponen quien somos los gaditanos para no traerlos directamente a nuestras esquinas, murallas, y casapuertas en carnaval. No estoy seguro si esto es cometido del concejal de espacios escénicos, pero por favor, no me modernicen Caí, pese a lo que hagan en Madri.