lunes, 28 de diciembre de 2015

Catalin Georghiu




Hace años, cuando decidió venir a España, toda la familia desde su Brasov natal, le preguntaba y ¿porque España? En verdad que con veinticinco años, la carrera de profesor de educación física sin terminar, y un desengaño amoroso en Bucarest, no sabía, y no quería responder a la pregunta. Ha sido años después, ya en la pequeña ciudad del sur, donde le llevó su historia, cuando Catalin creyó encontrar la respuesta, y pudiera ser, al menos eso creía, que la culpa la tuviera el abuelo  de su amigo de la infancia. 

El abuelo, antiguo brigadista internacional en España y colaborador con el equipo de La Pirenaica,  les contaba, cuando apenas tenían los niños diez años,  como era Barcelona, la sierra de Madrid, Valencia..., les hablaba de las huelgas en la España de Franco, de los estudiantes de la Complutense, de los campesinos de Sevilla..., les cantaba el !Ay Carmela¡ con un marcado acento rumano. El abuelo fue depurado por la policía de Nicolai y Elena Ceaucescu, al abuelo y a las historias de España los silenciaron. Pero, al cabo de los años, mientras Catalin se acomodaba para dormir en la puerta de la Caixa, empezó a tararear ! Ay Carmela¡ y se acordó del abuelo brigadista.

El viaje de Bucarest a Madrid en furgoneta es otra forma de cruzar el Mediterráneo para buscar el futuro, pero con menos posibilidades de morir en el intento. Trabajar recogiendo aceituna bajo los hielos invernales de Jaén, con derecho a un trozo de suelo para dormir, un sitio alrededor de una lumbre,  soñando colectivamente con la gente de allí...., deambular por las calles solitarias de aquel pueblo, sentirse extraño, rechazado...

Sigue hacia el sur del sur, independizándose de los compañeros de viaje y de aceituna, independizándose  también de sus recuerdos. Dos años lleva recorriendo las calles de la ciudad, el Paseo Marítimo, incluso, las puertas del Estadio empujando todas sus pertenencias, toda su vida metida en un carro de Carrefour, disputándose salidas de misa, sábados de mercado central y puertas de supermercado, sabiendo que esta forma de 'ganarse la existencia' es transitoria, no puede envejecer solo con su carro y con Leí, un perro, abandonado a su suerte como él mismo.

Pero la de Catalin es una historia de 'integración' y superación , después de un tiempo se cruza en su vida una organización de ayuda a los sin techo, que  le encuentra un trabajo sin contrato, limpia por la noche un gimnasio, al menos algo tiene que ver con aquellos estudios, no finalizados, de profesor de educación física. No es mucho lo que gana, pero lo suficiente para tener alquilada una habitación en una pensión, lo necesario para incluso empezar una relación que ya creía no tendría nunca,  después de la mala experiencia aquella de Bucarest, cuando tenía veinticinco años. Catalin se siente razonablemente bien. Catalin, cuando los sábados por la mañana va con su novia al Mercado Central, da alguna moneda a una rumana que empuja un carro del Carrefour con su vida dentro. Catalin  se encuentra integrado.

Hoy al cruzar el semáforo, enfrente de sindicatos, un hombre encorvado, extremadamente delgado, sentado en una silla de ruedas me ha pedido una moneda.  Era Catalin. Una mala caída le ha dejado sentado para toda su vida y  después de seis meses ingresado en Residencia,  le dieron hace dos semana el alta. Al salir no encontró el trabajo en el gimnasio, ni la habitación de la pensión, ni a su novia. Catalin tararea, ya sin acento rumano aquella vieja canción de ! Ay Carmela¡, mientras intenta bajar de la silla de ruedas para dormir en la puerta de la Caixa.

miércoles, 23 de diciembre de 2015

Hoy, que ayer era mañana




Que si, que hoy es un día especial, un día bautizado machaconamente como el día de la fiesta de la democracia, de paseos dominicales hacia el colegio, - hoy todos vamos al colegio, mola, algo aprenderemos-, un día de normalidad, de aperitivos post-electorales, de tardes con índices de participación y programas especiales en radios y televisiones.

Y es un día de miradas, miradas cómplices cuando acudes a tu colegio electoral, y buscas con complicidad al interventor o apoderado de tu papeleta, como diciendo, 'aquí la llevo', casi con la misma insistencia, buscas al resto de interventores, que lucen un cartelón en la pechera de 'los otros', pero ahora lo que piensas es 'chupa del frasco Carrasco'. De monjas y familias votando después de misa de doce. De votos vírgenes, de primeras veces, de votos recalcitrantes convocatoria tras convocatoria, de votos cambiantes y hasta votos mutantes.

Hoy, día electoral, alcaldes y ex alcaldesas, con concejales, secretarios locales y séquitos, pasean calles y bares, terrazas y esquinas con los móviles vomitando encuestas e índices de participación. A muchos de ellos no se les veía en la calle hace tanto tiempo, y algunos de ellos, son tan de plástico, tan irreales, tan en su nube.

Pero este año, no sé si la cercanía de sorteos de lotería de Navidad, adelanta las frases echas y los autotoconsuelos individuales y colectivos, solo falta escuchar, '....pero tenemos salud' y 'desafortunado en la suerte.., afortunado en amores. Apenas escucho un ..' No hemos alcanzado los objetivos previstos..' , en boca del que mi madre habla como '..hijo mio, que me lo han dejado solo..'

Es un día de imaginarse cómo será mañana, que ya es hoy. Me contaban en Grecia como fue el día siguiente a la victoria en las urnas de Syriza. Si hay un sitio donde las normas se hacen sabiendo que no se cumplen, donde las líneas continuas en calles y carreteras solo se pintan, pero que sirven para poco más que para estar ahí, que la crisis ha machacado hasta la humillación, ese es Grecia. Pues me contaban, que al día siguiente, incluso las semanas siguiente a las elecciones, la gente se miraba a los ojos en la calle y se sonreía, las personas andaban con alegría, incluso se respetaban las señales de tráfico....., había alegría en la calle, me decían, luego ya.....

Pero aquí es diferente, aquí hoy ya, seguimos prefiriendo lanzar culpas urbi et orbe, preferimos, en el mejor de los casos, enfocar el espejo hacia los otros, para que se puedan ver lo feos que son, lo mal que lo han hecho, los votos que han perdido.- ¿ Será por aquello de los tuertos y los ciegos?; y decía que en el mejor de los casos, porque hoy, que ayer era mañana, escucharemos, seguro, lanzar acusaciones globales, generalizaciones y culpas colectivas al país entero, !que difícil debe ser gestionar la frustración¡ con lo sencillo que es hablar y dirigir en tiempo de esperanza y de ilusión.

Escucho a Sabina, 

'...Y la vida siguió,
Como siguen las cosas que no
Tienen mucho sentido,..'

Hay que levantarse hoy también, tengo que seguir viviendo.









sábado, 19 de diciembre de 2015

Nerea, o Naiara, Pau, Ramón, .......


Nerea. O Naiara, Pau, Ramón, Paula.....


Nerea García, de veintidós años, desde muy pequeña escribe casi todos los días en su diario, es una manera como otra cualquiera de pasar unos minutos frente al espejo, mirándose, soñando, sincerándose, haciéndose compañía. Hoy escribía....


Hoy, abuela, me he acordado de ti. Estábamos en la puerta de la embajada de España en Londres, protestando porque no vamos a poder votar el día veinte, no nos dejan, todo son trabas para los que como yo tuvimos que dejar nuestras casas, nuestra familia para intentar sentirnos útiles, y nos fuimos a trabajar fuera.

Aquí el tiempo pasa a toda velocidad, cuatro años ya desde que llegué a Londres, he cambiado tres veces de casa, bueno, mejor dicho de habitación. Hoy la casa, en la que comparto habitación con una chica de Murcia, parece la ONU, somos ocho, tres españoles, un italiano, un hindú, dos de Méjico y una griega. ¿Sabes? Después de salir del trabajo nos vamos un grupo de españolas al centro comercial, no tenemos dinero para comprar cosas, pero se está caliente y no nos mojamos cuando llueve, casi como aquel grupo de mujeres recién llegadas del pueblo a la ciudad, a servir,  que se reunían en la boca del metro para calentarse, ¿de qué te suena?, Tampoco hemos avanzado tanto, tú en la boca del metro y yo en el centro comercial.

Mientras estoy escuchando a un chico de Málaga que, megáfono en mano, habla del voto rogado, o robado, me vuelven a la memoria las imágenes, la cantidad de veces que he subido contigo la cuesta que nos llevaba al colegio de los 'votos'. Al principio en el carrito de paseo, luego de la mano, más tarde eras tú quien te cogías de mi brazo, y es que esa cuesta cuesta subirla, la misma que yo subía todos los días camino al colegio....Con la mano derecha te apoyas, te agarras a mi brazo, en la izquierda sujetas, como si fuera un tesoro, el sobre con tu voto. Hace años, a paso ligero, últimamente con la respiración acelerada, -se hace cada vez más dura la cuesta-, pero nunca has introducido el voto después de las nueve y cuarto; haga calor, llueva o nieve, nunca has llegado a la cita después de esa hora.

También hemos pasado juntas las noches electorales, quizás sea por aquello de 'la familia que vota unida, permanece unida'.  Una de ellas, mientras daban los primeros sondeos a pie de urna, -tendría yo siete u ocho años- te pregunté: ¿abuela, los nuestros nunca ganan? , tu sacaste tu sonrisa pilla, me miraste diciendo, "hija mía, por lo menos lo intentamos, y ten por seguro que ganaremos algún día".

Hace dos semanas me enviaron desde Cádiz un libro, ' Viaje al centro de mis mujeres' de Alicia Dominguez. Un libro de mujeres fuertes, de historias de lucha y resistencia, de mujeres que no se arrodillan ni para fregar suelos, y te vi a ti.  Te vi a la puerta de la cárcel de Uclés, esperando para ver a tu padre y hermanos, o saliendo a recibir al abuelo en las huelgas, o cuando fuiste a la Dirección General de Seguridad a por el tío, cuando le detuvieron. Te vi criandonos a los nietos, dando parte de la pensión a tus hijos cuando se quedaban en paro...., te vi a ti.

Esta vez no podré ir a votar, pero vota por mi, sube de nuevo la cuesta que lleva al colegio, agarra con fuerza tu voto, con la mano izquierda, que nadie te lo quite, que nadie te lo cambie, vota como has votado siempre, con el corazón.

Bueno, ya es viernes, dieciocho de diciembre, es tarde y tengo que trabajar, seguimos mañana.




Al borde de un ataque de nervios


La campaña electoral se presentó casi sin notarse, no es que faltasen carteles, cuñas radiofónicas o publicidad en los periódicos, es que después de casi, o sin el  casi, un año de otras elecciones, preelecciones y demás, ya nadie decía nada que no hubiéramos escuchado antes. Y empezaba con candidatos bailones, cantantes y cocineros, la campaña ligada a índices de audiencia y a  anuncios de televisión. Pero conforme avanza, está llena de sorpresas, y sobre todo de nervios, muchos nervios.

Debates que a ciencia cierta nadie sabe quién los plantea. Si es la empresa de comunicación  Atresmedia en un alarde de arrojo empresarial, si es Pablo Iglesias quien propone un debate exclusivo a cuatro, quien seguro que no lo propone es Rajoy, que sin inmutarse manda a su segundo, y es raro, pero a los otros tres les parece, no sé si bien, pero allí están, los tíos, tan contentos excluyendo al menos a otras dos formaciones; pero, lo más raro, en las redes sociales a quien a más se menciona durante el debate es a  Alberto Garzón, uno de los excluidos. ¿Raro, no? -Por cierto, yo fui uno de los que no vio, ni dio índice de audiencia a este espectáculo, y haré lo mismo con el debate a dos, que será más o menos igual,  pero en soso.

Pero perder los papeles, ponerse nervioso es lo peor que puede pasar en una campaña electoral; no hay nada más que ver a Pedro Sánchez cuando le dicen que van los terceros, gritar, chillar como un descosido, mientras, un sorprendido auditorio le miraba atónito. Dicen que alguien se levanto y le dijo, :'! Quillo que se te va a salir el ombligo¡ -Ah, no, que esta  es una de las frases de Amanece que no es poco-. Y esa sacada en procesión de nuevo a ETA por Patxi López, o la lección de estilismo presidencial que nos da Sánchez, ves, de eso sí sabe tras horas y horas de ser maniqui en Tinoco,. Vamos, que están al borde del ataque, no sé si de pánico o solo de nervios.

Rivera cada vez que enseña sus intenciones, más claro queda que son un proyecto de diseño de derechas, más o menos malo, pero diseño de papel cuché al fin y al cabo. Rajoy en su línea, lo mismo dice que es ético y legal que sus diputados sean comisionistas, que al día siguiente los expediente; lo mismo asegura que no ha muerto ningún español en Kabul, que a la hora nos cuenta que murieron dos españoles y que el ataque era contra nuestra embajada, en fin, cosas de Rajoy. Hablando de Rajoy ¿donde está Teofila? , pues yo la entiendo, no debe ser fácil aparecer en los papeles de Barcenas como receptora de 'fondos', y que encima te coloquen de número dos a alguien de la Gurtell, porque no hay nadie en la lista gaditana, que ella encabeza, de la Púnica,  ¿no? 

Y en la banda derecha, sin piel ya y con capirote de nazarena, calienta Susana Díaz. Su experiencia en la convivencia con la corrupción, sus pactos para gobernar con Albert Ribera y su facilidad de romper pactos de izquierda sin despeinarse, le hacen figurar en las preferencias de la derecha sociológica, económica y política para dar el salto al terreno de juego ante la más que segura tarjeta roja que parece que sacarán  las urnas a Pdr Snchz.

Venga, un poco más de aguante, que ya no queda nada de campaña.



sábado, 12 de diciembre de 2015

Los Borjamari



Un equipo multidisciplinar de la U.L.R. ha estudiado bajo diferentes ángulos científicos al grupo en cuestión, si bien estuvieron dudando del nombre, - se barajó el de Los Franciscomatias, Los Miriam, al final optaron por Los Borjamari.


Podría parecer que se trata de una secta o congregación religiosa, pero no, bajo esta denominación se agrupa una subespecie dentro de la clasificación general de la clase de los Mamones, mormones no, Mamones, como suena. Esta subespecie reúne características y perfiles comunes, que los hace homogéneos entre sí, ya se desarrollen en Brunete, Cádiz, o en cualquier otro rincón de este país, en el campo, ciudad o pueblo.

La primera es su edad, salieron del huevo hace unos treinta años, y escucharon en sus cunas canciones como la de 'amante bandido' de Miguel Bosé, 'y como es él' de José Luis Perales o 'fiesta nacional' de Mecano. Aunque no se puede hablar del cien por cien, si en un porcentaje muy alto, ellos nacen con gomina en el pelo, ellas con mechas, características que conservan durante toda su vida.

Como todos, en su etapa de adolescencia son rebeldes, transgresores; según testimonios recogidos en estudios de prestigiosas universidades, se ha detectado casos de peligrosas practicas revolucionarias tocando la guitarra, llegando a cantar la canción de ' Viva la Gente', incluso la primera parte de Mediterráneo, -quizás porque mi niñez sigue jugando....-.

La inteligencia no forma parte de sus virtudes, todo lo contrario. Las notas de su 'cartilla escolar' son mediocres, su paso por la universidad, si esta es pública, suele ser interminable; pero siempre les queda la posibilidad del paso por la privada. Puestos a sentarse en un pupitre optan por algún Master propiciado por el partido político, al que de forma temprana deciden abrazar. Son asiduos de cursos de verano, antes llamados campamentos, en los que se sacan selfis con sus mayores, que más tarde ponen es despachos y salas de reuniones.

Valoran altamente a la familia, tanto a la de sangre como a la otra, de tal forma que la soltería no forma parte de su proyecto de vida, la independencia  tampoco. Tienden a tener al menos tres pequeños, clientes de colegios tipo Carmelitas, o cualquier otro colegio de este estilo, que casi seguro van a pasear los domingos engominados y uniformados después de misa.

Su brillantez es inversamente proporcional a su oscurantismo mental, pero gracias a sus habilidades aprendidas se sitúan con cierta facilidad en listas electorales de municipios, siendo sus aspiraciones  ocupar alcaldías, aunque también se pueden quedar en portavoces de la oposición de sus pueblos, tras participar en campañas y caravanas electorales desde sus mercedes. Se han descrito algunos casos aislados de inclusión en las candidaturas para el congreso de diputados, pero estas operaciones se han debido más por el efecto de 'la patada parriba' que a méritos propios. En su vida laboral que les remite la Seguridad Social, apenas hay un pagador, que coincide con el partido al que pertenecen.

Otra característica bastante frecuente es su ambición, que en combinación  con su desmedido ego, y su falta de ética, les puede llegar a incluir sus datos en procesos judiciales e investigaciones de la unidad anti corrupción, es decir a meter la pata hasta el corvejón.

Los biólogos han recomendado, en el estudio, aislar en un laboratorio de seguridad a los Borjamari, dado su alto grado de toxicidad y su influencia negativa en el cambio climático.


Solo, ni mi sombra





Más de cuarenta y tres mil horas inmóvil, notando el deterioro de ti mismo, esperando que alguien te llame, te hable, te mire, te diga algo, o simplemente te mire, sólo una mirada, es tan poco, pido tan poco,  que un simple suspiro alrededor sería suficiente para darme un poco de sentido, no digo ya de alivio.

Insectos, voladores y no, me incluyen en sus recorridos diarios y me toman como parte de su ecosistema.

Mil ochocientas noches en compañía de la oscuridad, apenas la luz del alumbrado público que se cuela por la ventana, unas veces más intenso, otras más tenue, un alumbrado que marca las fechas y fiestas. Hoy lucen de colores, - debe de ser carnaval-, hoy destellean como los intermitentes de los coches, - debe ser Navidad-, y frío mucho frío, pero el frío que da esta soledad, este silencio.

Mil ochocientos días de escuchar el bullicio de la calle, de la chiquillería que corretea alrededor de madres que se afanan en comprar lo que sea, o quizás ni eso, solo pasear frente a escaparates, parándose delante de maniquíes inmóviles, sin vida, inexpresivos, con posturas imposibles y  una falsa sonrisa de muñecos.

Tambores, cornetas, golpes de maníquetas contra el suelo. Pitos de carnaval, coplas, aplausos..... Discusiones familiares del vecindario, ahora es la puerta de la casapuerta la que cierra bruscamente el Levante, ahora el rastro sonoro de una silla, las cañerías, el ruido de la cisterna a estas horas me desvela, ¿cómo que me desvela? La vida pasa por la calle un día, otro día y así hasta mil ochocientos amaneceres, mil ochocientas puestas de sol.

Sesenta meses, y según han ido pasando, un desasosiego me ha envuelto, me he ido preguntando que como era posible que nadie me echara de menos, que nadie se preguntara donde estaba, o  quizás la pregunta sea porque no estaba, así, verano tras verano,  invierno tras invierno, da lo mismo, solo, solo, solo. 

Estoy en una pequeña ciudad, donde en un par de años te conocen y reconoces; no es la gran urbe de millones de habitantes, no estoy en una casa en medio de la nada, aislada. No se trata ya que te echen más o menos en falta, es que quizás no he llegado ser, ni siquiera mi sombra ha preguntado por mí.

 Cinco años.

La prensa local se hacía eco hace unos días, -descubierto un cadaver en avanzado estado de descomposición en un casa de la calle Columela. Él cadaver fue descubierto encima de la cama, a través de la ventana, por unos albañiles que realizaban unas obras en el edificio de enfrente. Parece ser que el fallecimiento se produjo hace cinco años, no encontrándose evidencia de violencia- Cádiz, Noviembre 2015.









sábado, 5 de diciembre de 2015

Francisco Omar Ben Salui




Francisco, así le inscribió su madre en el registro del pueblo cercano a la capital, Francisco Omar Ben Salui, hijo de Hassan y Fátima; en el mismo registro civil donde ella misma fue inscrita como Fátima. Desde que hace más de cincuenta años, el abuelo de Francisco llega al pueblo para trabajar en la cadena de montaje, han vivido siempre allí, y allí, entre calles sin urbanizar, promesas de planes de integración y colegios multirraciales, la familia Ben Salui dejaron atrás los recuerdos del abuelo de las tierras de donde venia, el pañuelo en la cabeza de la abuela que se enterró con ella cuando murió, y una religión a la que sólo acuden para la celebración de las fiestas familiares.

Acaba de cumplir veinte años y hace cuatro que decidió estudiar Historia, tras un nueve que le pusieron en el instituto,  cuando presentó un trabajo en el que relacionaba las Cruzadas de siglos atrás con la Guerra de Irak, un nueve y una pintada en una de las puertas de un servicio : 'Francisco el islamista'.

Por lo demás, la vida de Francisco transcurre como la del resto de jóvenes de su pueblo, canchas de baloncesto, conversaciones banales en los bancos del parque durante el año lectivo. Al terminar el curso, como el resto de su grupo de amigos, se recorre desde bares, establecimientos de comida rápida, ...., a  grandes almacenes, fábricas, empresas de trabajo temporal,  y cualquier sitio con departamento de 'selección'  ,hace dos años que se lo dejaron claro, ' con esos apellidos y viviendo donde vive, tenía que olvidarse de trabajar allí'. 

Hace dos años que empezó Historia, cada día una hora y media de ida y otra hora y media de vuelta de su pueblo a su facultad. Para la familia no es fácil pagar todos estos gastos, pero entre los ahorros de los trabajos en el verano de Francisco, y un par de casas a la semana  que Fátima se ha buscado,  cubren más o menos el presupuesto. 

Hace una semana que el estudiante de Historia no va a clase, nadie sabe a ciencia cierta si la ausencia es temporal o definitiva. Alguien contaba esta mañana que había encontrado trabajo en la misma cadena de montaje en la que trabajó su abuelo. Otros dicen que han oído que se ha marchado a Siria. El encargado de la biblioteca, amigo de Francisco, ha estado hablando con Fátima, le ha contado que el jueves de la semana pasada, cuando se dirigía a coger el autobús de vuelta, en un control 'anti yahidista' le pararon y......
Pero, si Francisco no habla ni árabe, ni es musulmán practicante, ni... 

Ya, ya le dijo Fátima, pero es igual, igual físicamente que su abuelo, piel oscura, pelo negro rizado, ojos grandes, labios gruesos,..... y la orden era identificar a los moros.

(Cualquier parecido con personajes y situaciones reales es pura casualidad, ¿o no? )





He visto, he vivido




He vivido, y desde que en este país podemos votar periódicamente, el menda no ha faltado a ninguna cita. A todas, menos en una, -voté por correo-  acudí a depositar mi papeleta a la urna. He puesto 'mi voto a trabajar, he entrado al ayuntamiento de la mano de mis electos, también les dije que no era cuestión de 'de entrada no' , que no era no.

Alguna de las veces, es verdad, he acudido con 'la nariz tapada', -como muy bien decía el panadero-abogado laboralista madrileño Manuel López-, pero había que ir, aunque fuera con mascarilla. Incluso cuando se hablaba de 'casas comunes' yo iba a votar....casas comunes, votos útiles....!qué cosas!

Promesas, promesas, promesas....que se volatizaban la misma noche electoral, candidatos, o candidatas, con cara de buena gente, con cara de tiernos abuelos que se atrevieron a mirarnos a los ojos diciendo que ellos no, que ellos estaban limpios y que nunca nos engañarían, mientras nos estaban engañando, y ahora, ahora están procesados por corruptos.

He vivido la indignación de la gente que clama paz, la calles marchando como maremotos sectoriales defendiéndose de los recortes de derechos, de democracia, con todos los colores del arco iris como bandera.

He visto  los intentos de presentar una opción de esperanza que hable de tu a tu, pero la dinamitaron, prefirieron que fuera el electorado, - o quizás tendría que decir los medios y sus propietarios- quien decidiera fueron incapaces, tirios  y troyanos de confluir; egos, cálculos de marketing, .....o simplemente que es imposible, que la segunda no olvida a la tercera ni a la cuarta, o viceversa.

Y entonces he acariciado seriamente la opción de abstenerme, de no acudir el próximo día 20 de Diciembre a esa cita, de quedarme mi papeleta en el bolsillo mientras me martilleaba la frase 'os va a votar quien yo os diga'

Candidatos partiéndose de risa en programas de entretenimiento, vicepresidenta-bailarina con coreografías simplonas en platós de televisión, pasean a hijos, esposas, perros y aficiones de entrevista en entrevista; se pegan por hacerse una foto con el ministro responsable de las concertinas, de las medallas a la virgen, de cadenas perpetuas, de la ley mordaza....parecen inmersos en una carrera que ganará quien más disparates diga, quien más bombas esté dispuestos a tirar, están vistiéndose de cruzados para salvar, como en la Edad Media, a la nueva cristiandad.

Días atrás recibía una nota de una amiga que forma parte de esos miles de españoles que les dio por 'hacer turismo laboral' en Inglaterra, 'no me dejan votar', me contaba. Vota tú que puedes, vota por nosotros, 'hay que enterrarlos en el mar'.

Y si, voy a participar el veinte de diciembre,  y lo haré sin mascarilla, sin taparme la nariz, convencido que el voto útil es el que se utiliza de acuerdo a la conciencia de cada uno, y no ese que utilizan otros.













sábado, 28 de noviembre de 2015

Viva Calomarde

Artículo publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz, firmado por Pepe Pettenghi y Fermin Aparicio



La escuela, como el papel, lo aguanta todo y así el Gobierno del Partido Popular tiene proyectado impartir en los institutos un módulo de Tauromaquia para la Formación Profesional Básica.

No es ninguna broma, y además ya tiene diseñado el plan de estudios, la distribución horaria en los dos cursos de duración y las materias que se impartirán: Lidia y Liturgia taurina, Las Suertes del Toreo I, Las Suertes del Toreo II, Limpieza y Conservación del Traje de Luces… que conducen a la titulación de “Novillero sin Picadores”.

¡El sueño de Calomarde hecho realidad! Merecidísimo homenaje a Tadeo Calomarde, aquel gran ministro de Fernando VII que cerró las universidades y abrió una Escuela de Tauromaquia. El Partido Popular siempre tan atento…


       Donde se ponga una peineta, unos puros humeantes, el sol y las moscas de una plaza de toros, que se quite el ADN, los logaritmos y, sobre todo, la ortografía, que siempre está poniendo pegas. Hombre, por Dios, ya es hora de que se sustituya la ética por un buen par de banderillas y que se quite a Kant y se ponga a Jesulín de Ubrique que es más español, dónde va a parar.

Dicen algunos, que seguramente no se sienten españoles, que esto es propio de un país atrasado e ignorante. Desde aquí les digo que los toros son una bonita tradición milenaria que da muchos puestos de trabajo. Si el Estado ayuda a las librerías ¿por qué no a los toros? Además, ¿es que es malo saber lo que es una estocada pescuecera? ¡Si el toro no sufre, hombre! ¡Y es tan, tan español!

Por cierto, yo propongo que el viaje fin de curso se haga a un lugar tan español y, lo que es lo mismo, tan taurino como Tordesillas. Los alumnos aprenderían mucho.

Pues ya digo, me parece bien que los toros, esa fiesta popular tan española, se estudie en los colegios. Así, cuando el torero sufra una cornada, ya nadie podrá decir:

- ¡Haber estudiao!

Otro nuevo ciclo formativo fue aprobado por el Consejo de Ministros y publicado en el BOE el 29 de agosto de este año, el profesional básico en actividades domésticas y limpieza de edificios.

En el anexo de la publicación se especifica que “La competencia general del título consiste en realizar actividades domésticas de limpieza, cocina, cuidado de ropa y apoyo a personas en el ámbito doméstico, así como realizar operaciones básicas de limpieza en edificios, oficinas y locales comerciales.”

Qué contenta estaría Primo de Rivera (Pilar), la obra para la que fue llamada, la Sección Femenina, hoy vuelve a la juventud, a los planes de estudio. 

De nuevo en las aulas se recobrará el sonido del tejido de la rafia, esa aguja abriéndose paso entre la tela en un cuidadoso punto de cruz. Quién sabe si para completar esta formación tan nuestra, no se incluirán unas horas de prácticas de coros y danzas de las regiones y nacionalidades.

Parece que todo apunta a que en este ciclo, eso sí, básico, se podrá seguir también en su modalidad de 'en tiempo de crisis’, en el que se profundizará en las habilidades de cómo dar la vuelta a un abrigo, zurcir un calcetín o media, y poner parches y rodilleras allí donde el roce de los buenos muslos consiguen abrir boquete (en el pantalón).

La autoridad eclesial está tentada en pedir la convalidación del ciclo con el curso de preparación al matrimonio; eso sí, esto significaría introducir lecturas piadosas en voz alta durante las labores, por eso de dar prestigio a la formación profesional. En el mismo sentido se va a pronunciar el empresariado de salas de fiestas y discotecas, y pedirán el diploma de la especialidad para entrar, de esta forma se asegurará que las parejas, que se formen en estos lugares, están preparadas para atender las necesidades domésticas, -en particular ellas-.


Ahora bien, si se trata de que la juventud estudie cosas propias de este país y no estupideces extranjerizantes, el Gobierno del PP podría poner en el plan de estudios un “Módulo de Corrupción”, algo muy español, o de “Gestor de Cajas B”, también muy práctico.


Pepe Pettenghi / Fermin Aparicio

miércoles, 25 de noviembre de 2015

¿La familia? Bien, gracias




La pertinaz, -que decía el otro-, crisis política, tomando como excusa una crisis económica, ha barrido, como se barren las hojas secas de parques y aceras, cientos de organizaciones y asociaciones sólo con cerrar el grifo de subvenciones. Algunas con cierta actividad social, otra buena parte solo eran una especie de caricatura de lo que fueron. Asociaciones de consumidores, asociaciones y clubs culturales y deportivos, de defensa de animales, incluso Asociaciones de vecinos. Muchas, con un factor común, se mantenían  de los presupuestos de ayuntamientos, diputaciones, consejerías y ministerios, la mayoría cuando las barrieron ya estaban muertas, secas, sin vida como las hojas por el suelo. Pero durante un periodo de tiempo, se las siguió inyectando dinero, sólo con un objetivo, el que paga manda.

Esta tarde el Alcalde de Cádiz se reúne con las AA.VV. después del número montando,- eso sí, en la prensa-, fotos de familia, o de la familia, de las asociaciones, argumentos oídos en Madrid, Barcelona...y publicistas de la derecha gaditana, de toda la derecha, imitan a Esperanza Aguirre y nos cuentan historias de comisarios políticos, soviets de barrio,- todo como un guión preestablecido, sin ninguna originalidad, fotocopias en blanco y negro de 'los látigos' casposos nacionales.

Y León Felipe cantaba,

Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas
¡y los mismos, los mismos poetas!

¡Qué pena,
que sea así todo siempre, siempre de la misma manera!

'Nosotros somos apoliticos' proclama algún portavoz de las asociaciones de vecinos,- como el humorista Chumy Chumez, 'de derechas de toda la vida' le falta decir-, como si fuera un valor, mientras reivindica su derecho a su ideología, a su paternidad y a tener una familia de ilustre apellido local. Quizás todo pueda resolverse con una buena subvención municipal, como las cofradías. Sería triste esta manera de enterrar, definitivamente, el movimiento vecinal, pero todo apunta a esa dirección.

¿"Vamos a dejar de tocarnos los cohones y ponemos a Cádiz en el centro de las preocupaciones"? Pregunta el equipo de gobierno municipal al segundo partido de la oposición, mientras que Susana Díaz hace un llamamiento a superar prácticas partidistas en ayuntamientos e instituciones. 

El portavoz local mira profundamente el horizonte, se pone trascendental y responde: " tú lo que quieres es que me coma el tigre, que me coma el tigre, que me coma el tigre". Mientras el profesorvenidodelpuerto recuerda en voz alta "antes muerta que sencilla" y los coros repiten: que sencilla, que sencilla ;  y aquí paz y después gloria.

¿Y Cádiz? Bien gracias, como la familia.







Nos reímos...de vosotros





Parece que la campaña electoral ha descubierto los programas de entretenimiento como plataforma de llegar a todas partes, será eso de la montaña y Mahoma , eso sí, que bien se lo pasan, como se ríen de nosotros.

lunes, 23 de noviembre de 2015

No me sorprenden





¿Por qué no me sorprende que a Mirada Profunda le gusta ser guionista? Quizás sea que entiende la ciudad de Cádiz  como un escenario tragicómico, que la política municipal y la general es como una obra de teatro, como un retablo de guiñoles, en el que los actores son muñecos controlados por hilos, cuanto más invisibles mejor, y a los ciudadanos lo que nos queda es aplaudir o avisar, -!que viene el ogro, que viene el ogro¡- sentaditos en el suelo, sin movernos. Puede ser también que después de sus inconclusos estudios de derecho, haya descubierto que en el mundo de la farándula se cobra más.

¿Por qué no me extraña que a los refugiados que huyen de la guerra y del hambre, el invierno les pille en el camino, sin posibilidad de llegar a ninguna parte? Pudiera ser que no hubiera ninguna intención de acogerlos, que aquella foto del niño sirio muerto a la orilla del mar, sabían que tenía una caducidad programada, que pasado un tiempo su efecto pasaría, que los vendedores de armas sepan que en una guerra sin gente a la que matar, el valor de estas baja, incluso que no haya 'nicho para este mercado'.

¿Por qué no me choca que después de la barbaridad de los atentados de París, una buena parte de los políticos se peleen por salir en una foto, en sujetar una pancarta junto a Netanyahu o Assad? Cuando se habla mirando de reojo las encuestas electorales, cuando importa más que el adversario local no 'aproveche el tirón' del terrorismo en las urnas, se puede llegar a la conclusión que aplicar la pena de muerte o la cadena perpetua a los asesinos suicidas, que saben que van a morir cuando matan, sirve para algo más  que no sea eso,el postureo de la foto.

No me refiero a sorprender, extrañar, chocar en plan de 'ohhhh' o 'walaaaaa' que se puede soltar cuando explotan los cohetes en los fuegos artificiales. No me refiero, claro está, que el que no me choque, sorprenda o extrañe signifique que lo dé  por bueno, ni mucho menos. Tampoco que me declare indiferente, simplemente que he perdido la capacidad de asombro.

Ese asombro, que hace a los niños abrir de manera exagerada los ojos y dejar entreabierta la boca cuando les cuentas historias, cuentos.., como queriendo absorber por todos los sentidos las mismas. 

Hasta hace poco, confundía sorpresa con entusiasmo, creía que algo, cuanto más me sorprendía más me podía entusiasmar. Ahora, de un tiempo a esta parte, ya casi nada, por no decir nada, me choca, me sorprende, me extraña,  algunas cosas, cada vez menos, me entusiasman o me indignan, o al menos no me dejan indiferente. 

Quiero creer que lo primero es producto de lo vivido, que cuando sabes que el camino por andar ya es menor que el andado, es normal, ya has visto mucho y a muchos. Me da la impresión que lo segundo entra más en el campo de cómo eres, de tus valores, y esto es difícil de cambiar, al contrario, con el pasar del tiempo tus raíces profundizan.

Pero, sinceramente, echo de menos esa capacidad de asombro al comprobar que hay cosas nuevas y no conocidas, o al menos no esperadas.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

Banderas rotas




Muchas veces, mejor dicho, siempre, lo más importante, lo que nos deja tranquilos es comprender cuando y por qué pasan las cosas. Rocío Jurado sabía la razón por la que se le rompió el amor, 'de tanto usarlo' decía, -siempre me pareció muy sugerente esta forma de acabar con el amor. Incluso la muerte la puedo entender si soy capaz de racionalizar sus razones, sus causas.

Labordeta puso encima de la mesa sus banderas rotas, mis banderas, las nuestras; pero ¿cuando se rompieron? ¿Quién las rompió?, y sobre todo porqué las rompieron o se rompieron? No hablo de esos estandartes de colores antiguos por los que muchos dejaron su vida en trincheras. No hablo de banderas y símbolos que tantas veces lucen en calles y desfiles, las que a menudo se enarbolan en guerras y que son refugio y escondites de otras intenciones.

Me estoy refiriendo a esas banderas más próximas, más de andar por casa, me refiero  a las que hacen que nos levantemos cada día, a las banderas que se comparten, y que se hacían grandes en la medida de que las encontramos en los ojos y sonrisa del vecino, de la frutera; creímos que podíamos cambiar el mundo. Pero un día, casi sin darnos cuenta, cuando levantamos  la vista para ver cómo ondeaban al viento, no es que estuvieran rotas, hechas jirones, simplemente la mayoría no estaban allí,  en los mástiles, y las pocas que aún seguían  eran irreconocibles.

Y es que, a diferencia de otras ocasiones, para asegurarse la supremacía, para asegurarse de que todo debe continuar igual, el primer paso es dejar sin banderas por las que pelear, por las que luchar, en las que creer. Todo y todos son iguales, y de nada sirve......

Candidatos y líderes bailones y cantores, políticos profesionales diseñados a través del marketing moderno,  cómo no hace mucho tiempo diseñaban qué  canción, qué  cantante,  creado en gabinetes de las multinacionales del disco, íbamos a consumir ese verano. Aspirantes a dirigir la sociedad que relacionan subirse a un molino de viento o a un globo, con liderazgo, que confunden democracia con la cuota de pantalla, y que son capaces de redactar programas electorales a golpe de encuesta y estudio de mercado, ya que entienden que el poder es el fin mismo de su 'juego político'

Y  puedo llegar a confundir un debate entre Pedro Sánchez, Albert Rivera, Pablo Igesias y Rajoy con una actuación de Loco Mía con Palito Ortega como invitado....

Pero puede ser que esto me haga encontrar no nuevas banderas, nuevos motivos, sino simplificarlos, descubrir sus auténticas raíces. Y convencerme que en la duda está la clave, que la igualdad y la justicia tienen sentido en sí mismas, que la solidaridad, si no soy capaz de individualizarla, solo es un sindicato polaco. Que poco puedo cambiar si yo no cambio, que el respeto y reconocimiento a la mujer solo puedo generalizarla si respeto y reconozco a la mujer con la que comparto mi vida. Quiero creer que no son nuevas banderas, estoy convencido que estaban ahí siempre, y que las derrotas, lo que han hecho es quitarles el polvo y mostrarlas tal cual son.

martes, 27 de octubre de 2015

Valor, precio, utilidad (y chocolate)




Valor era lo que a todos los españoles se nos suponía en nuestro paso por 'la mili' cuando era obligatoria. Así, en esa especie de certificado que era la cartilla militar, lo declaraba de forma más o menos pomposa, - valor: se le  supone. Y es que cuando nos hacían 'hombres' en tiempos de 'no guerras', demostrar el valor, eso sí, viril, no se podía haciendo imaginarias, servicios de limpieza o guardias sin enemigos a la vista, pero de alguna manera nos tenían que dar el título de valiente.

Valor también es una marca de chocolates,- no tiene nada que ver, pero no podía pasar por alto el dato-, con sus eslóganes inquietantes, del 'soy diferente' de los años 60, al 'placer adulto' de los últimos años, curioso ¿no?.

Valor de valer, valor de las cosas en función de los que nos cuesta su adquisición, y que 'no hay que confundir con precio'. Pero la palabra es poliédrica, polifacética y hasta polifónica, si es que las palabras pueden ser tantas cosas a la vez.

Valer de utilidad, 'grado de utilidad o aptitud de las cosas', lo define la Rae, para satisfacer las necesidades o proporcionar bienestar o deleite. ¿Para qué valen las cosas? A veces  para fines no declarados, ocultos, pero  conviene hacerse la pregunta, aunque solo sea para saber de lo que estamos hablando.

¿Para qué sirve un delegado de gobierno en una comunidad, en una provincia? Pues si tomamos el caso de Cádiz, donde le roban toneladas de droga que custodia, - y estamos a verlas venir-, si se escapan condenados a prisión,  si solo vale para actuar de publicista, y malo, del partido en el gobierno central, pues si se fuera a su casa nos ahorraríamos dinero y espectáculos bochornosos.

Sin salir de Cádiz, ¿para qué sirve la Diputación? Con una administración central y autonómica provincial, con delegados y delegaciones de casi todo, en una provincia sin acabar, con sistemas y redes de comunicación del siglo XXI, solo se me ocurre una cosa, para colocar y mantener cuotas de familia del partido en el poder, para pagar servicios prestados a candidatos perdedores en sus ciudades y pueblos, en definitiva para poco de lo que a la ciudadanía importa, aunque sea ésta quien al final paga.

Cosa diferente es el Senado, estamento ya viejuno por definición. Pero que, utilizando un término acuñado por Amparo Rubiales, recoge a los 'deshechos' o 'descartes' locales y provincianos, para que no pasen frío, sigan comiendo de los presupuestos generales y posibilitarles viajes a la capital que costeemos  entre todos, quién sabe para qué.. Ejemplos, como las meigas, haberlos haylos, Rita Barberá, el ex José Griñan, el gaditano PPBlas, o el flamante candidato del PSOE por la provincia de Cádiz Francisco Cabañas, que han sido o posiblemente sean  senadores en la Villa y Corte, sin túnica, eso sí.

Solo son tres ejemplos, seguro que habrá más, pero ¿a que  si desaparecen, casi de un día para otro, la vida seguiría más o menos igual, pero con más decencia?

martes, 20 de octubre de 2015

Tic tac, tic tac



La primera vez que me hizo susto, que yo fuera consciente, fue Ibáñez Menta y su serie 'Historias para no dormir' Eran años de blanco y negro, televisión cuánto más lejos mejor, -se decía que a mayor distancia de la pantalla mejor se veía, lo que nos llevaba a estar siempre en la diagonal del salón,- cocina de carbón y Pirenaica  a las nueve. El relojero, tuerto y con joroba, era el asesino en serie,  el fondo sonoro de los TIC-TAC y de los CU-CU de relojes todo tipo, que cometía sus crímenes entre su clientela, terrorífico el gachó. Creo que desde entonces no veo pelis de miedo, no estoy dispuesto a sufrir.

La misma sensación tuve la primera vez que me subí  en una montaña rusa. Fue años más tarde, mientras se producía el acercamiento a una adolescente que disfrutaba con esas emociones fuertes, y probé a tirarle los tejos en una vagoneta que subía y se precipitaba al vacío, una y no más, que miedo pasé...., y por cierto, ligué con la montañera-rusa; pero no he vuelto a montar en esos cacharros de tortura emocional, tampoco estoy dispuesto a experimentar lo que se siente segundos antes de estrellarte en caída libre.

Creo que,  tanto por el miedo en las películas, en mi familia siguieron viendo las historias para no dormir, como las montañas rusas,  en el caso de mi ligue de adolescencia, -que pienso que  sigue subida en alguna -, algo extraño hay en este gusto por el susto. Más tarde he comprobado que  la afición al masoquismo esta muy extendida, de lo contrario me cuesta entender el comportamiento electoral del personal, después de cuatro años de Partido Popular, o Ciudadanos y su papel de soporte de PP en Madrid, en Andalucía al PSOE, o en Cádiz dando cobertura a un más que amortizado Fran González, que haya gente que los vote, a no ser..., eso, lo del masoquismo, que da placer, y nos hace ser felices con el sufrimiento propio.

TIC-TAC es lo que hace el reloj que compré  para mi casa. No es un reloj de complicada maquinaria suiza, tampoco es un reloj de los que salen unos pajaritos de su casita para dar las hora y los cuartos. Es una foto de alguna  famosa torre londinense, con un reloj a pilas incrustado sobre el reloj fotografiado de la torre, me pareció simpático, cubría dos objetivos, el puramente decorativo y el de medir el tiempo.

Pero, parafraseando a Sabina, duró lo que dura el trayecto del chino a mi casa, y al llegar coincidieron las agujas del segundero y la de los minutos en las 'y veinte', y de las seis y veinte no pasa, eso sí, el TIC-TAC sigue recordándome al asesino en serie, pero me hacen compañía y me mecen  en  las noches de insomnio, que se congelan en esa hora fija. Un poco de susto me sigue dando el sonido del reloj, pero no llego a  encontrar el gusto  a eso  del masoquismo.

Creer que nada tiene solución, que nada se puede cambiar me da miedo, comprobar una y otra vez que la libertad, la dignidad pueden ser solo palabras, me da miedo. El miedo me da miedo.





lunes, 19 de octubre de 2015

El PSOE de Cádiz cuenta asistentes



El otro día se celebraba un acto en la plaza del Palillero de Cádiz durante el cual, el equipo de gobierno del Ayuntamiento rendía cuenta sobre sus primeros cien días de gestión. Como era de esperar, la derecha local capitaneada por sus voceros montaron en cólera, número de asistentes, intervenciones de alguno con improperios y un etc han sido el argumentario utilizado. Pero quizás lo más curioso es la incorporación del PSOE local, de la capital y de la provincia, y hasta la misma presidenta de la Diputación y Secretaria General provincial, sacaban fotos en sus cuentas de las redes sociales para remarcar la poca asistencia de personas al acto, - luego otras fotos y testimonios directos lo desmienten, pero da igual, nopasana. Como eso de la paja en ojo ajeno y demás, la foto corresponde a una de la sesión es del congreso provincial del PSOE de Cádiz, por cierto, salió elegida Irene García secretaria general. Se puede ver a alguien que está interviniendo en un salón de plenos vacío, y que al pobre, ni la mesa del congreso hace caso. Pues eso.

domingo, 18 de octubre de 2015

Un caballo de cartón




Eso de despertarse y comprobar que es un sueño, que la realidad es otra, y que solo te queda un puño cerrado que no atrapa el caballo de cartón, suele pasar, Antonio Machado lo escribía y Paco Ibáñez lo cantó después. Lo que nos ilusiona cuando dormimos, lo que nos produce ese placer de creernos lo que deseamos, mientras Morfeo nos hace presos, de repente desaparece al amanecer, 'que llamamos aurora'.

Caer en la fase del sueño durante la que soñamos como un disco rayado que consigue rayarnos, en los que una y otra vez matamos a alguien cercano, nos caemos por el hueco de un ascensor, o vemos a nuestra santa -o santo- en brazos de otro, o repasar la tabla de multiplicar del siete, y comprobar que el 'siete por ocho' no sale, ...y vuelta a empezar con 'el siete por uno' siete, 'siete por dos' catorce...... Sudar como en las mejores noches de agosto, y comprobar cuando el día empieza a clarear que nada es cierto, que solo era eso, un mal sueño.

Otras veces, soñar que esto puede cambiar, que no puede ser que el letargo en el que estamos zambullidos, este letargo que dura ya cuatro años en su fase más aguda, letargo de expolio y vaciado de ideas,  puede terminar. Soñar con alamedas grandes, amplias, por las que transita una persona nueva y decidida, que sabe, quiere y puede cambiar las cosas, caminando junto a otras personas hacia el futuro; pero el día despunta, y compruebas que son incapaces de ofrecer ilusión, de construir ese espacio amplio donde todos se sientan, nos sintamos a gusto, y es entonces cuando, como el  niño,   se da cuenta que el caballo de cartón era soñado, se pone serio y amenaza con no volver a soñar.

Cada vez estoy más convencido que no es bueno soñar, que entre monstruos y esperanzas se pasa la noche, pero que el día nos devuelve a nuestra propia realidad cuando comprobamos que estos solo nos sirven para no dejarnos dormir en paz; o será, como se sabe, que esto de cumplir años y años nos hace dormir menos y peor, soñar más, aunque al final nos cueste creernos nuestros propios sueños cuando despertamos.

Pero al final los sueños, la realidad, los deseos y anhelos están ahí, cada uno tenemos los nuestros, como tenemos nuestros miedos y nuestras esperanzas, pero es peligroso mezclarlos, no diferenciar el momento de cada uno y mezclarlos. Corremos el peligro, también la oportunidad, de permanecer en un continuado estado de duermevela, soñando,  aunque no sea en una cama o encima de un sofá, aunque sea de pie y andando por ahí.



El que está despierto, vive y habla, 
y el que duerme sólo sueña, 
bonita morena; 
quien sueña no gana nada 
y después se desengaña. 

Per Mallorca. J.M. Serrat

sábado, 10 de octubre de 2015

Foto de 'famiglia' o la conjura de los necios

Foto de Eulogio García

De cada casa nos mandaron lo mejor, de Madrid a Aguirre 'la marquesa' desde Badalona nos llegó a depuesto Albiols 'el rumano', desde Sevilla a Arenas 'el señorito' , desde El Puerto a Teofila Martínez 'la de los 30.000' y así nombres , hombres y mujeres, todos ex de muchas que aparecen en listas de Barcenas, Púnicas, sobresueldos..alguien en la prensa local titulan al acto-aquelarre la conjura contra.., a mí me recuerda al libro de 'La conjura de los necios' y nopasana

jueves, 8 de octubre de 2015

Atxe vuelve al Ateneo Republicano




El dibujante Atxe vuele a Puerto Real de la mano del Ateneo Republicano con una nueva exposición de su obra más reciente, del 29 de Octubre al 27 de Noviembre en la Biblioteca Pública Luis Baltasar Pacheco, a la inauguración asistirá el artista. 

Pincha en el enlace para ver el vídeo http://youtu.be/Fie6-O74KG8




Articulo de no opinión

 

Asurraba. Los viscovivos toves
tadralando en las vaparas, ruetaban;
misébiles estaban los borgoves,
mientras los verdos momios bratchilbaban.

Lewis Carroll


Esta semana he decidido que sea especial, me refiero al contenido de esta columna o artículo de opinión. Como todo fin de semana me he sentado delante del ordenador, - yo escribo con ordenador, de lo contrario me pasaría lo que a Rajoy, no entendería mi propia letra a la hora de transcribir el artículo a formato digital para mandarlo al periódico, -y luego pasa lo que pasa-.

Bueno como decía,  me senté delante del ordenador con varios temas en el bolsillo; el primero,  como no, un montón de reflexiones sobre ninfas, ninfos, sátiros y sátiras, dioses y diosas de carnaval, pero no, he abandonado la idea; demasiada gente se ha 'explayao' ya sobre el tema, tanto los francotiradores casposillos locales, que los hay, como desde las propias filas carnavaleras, han escrito de forma 'diarreica' sobre el tema, así que ya se ha dicho  todo. Al final me dije a mí mismo, que manera de dinamitar la necesaria presencia de la igualdad de género, y a otra cosa mariposa, ...y mariposo.

Otro de los temas que traía, este en el bolsillo de atrás, era una especie de confesión pública de mis vicios secretos, claro que si son secretos ¿como los voy a escribir aquí? Y conste que los tengo, un ejemplo, guardarme en la maleta, cuando estoy en un hotel, pastillas de jabón, botecitos de gel, esponjas, esponjas limpia zapatos...., -toallas y albornoces nunca los guardé, que conste-, . Y como decían en el concurso aquel de Un, Dos, Tres, hasta aquí puedo leer, o escribir, que no está el patio para confesiones. Así que tiré el tema a la papelera de reciclaje.

Luego me he deslizado hacia mis adentros, espirituales y 'psicotropicos', mis miedos y estado de ánimo, lo que siento cuando me cruzo en la escalera con la hija del vecino de tres años, que desde que iba en carricoche, siempre me responde con pucheros o llantos cuando yo, como mandan las buenas costumbres, me paro y le digo, ¿dónde va esta niña tan guapa?. O con el otro vecino, que no pone pucheros, solo me ignora y nunca me devuelve los buenos días. Pero no, tampoco voy a profundizar en este sentido, ni vosotros sois psicoanalistas, ni esta columna es un diván el que amplificar mis neuras.

Entonces me acordé de Humpty Dumpty, el huevo con corbata o cinturón en Alicia en el país de las maravillas y su fiesta de no cumpleaños, que celebraba todos los días, excepto el día del cumpleaños. Y puestos, ¿porqué no un  artículo de no opinión?

martes, 29 de septiembre de 2015

Los mamarrachos

Desde las elecciones, un puñado de personas de las que gusta estar en la cresta de la ola, de los que un parte de ellos están ascritos a la gacetilla y poco más, pero que su DNI figuraría la profesión de 'periodista', vienen cumpliendo la función de punta de lanza contra el nuevo -ya no tan nuevo -gobierno local.

Empezaron inventando historias de arriado ideológico de banderas, de cónsules que no estaban en Cádiz,...., un sus medios de difusión o propaganda, como quieran, desde la hora cero, martillean, unas veces con situaciones reales, otras inventadas la acción u omisión de todo lo que huela a 'no teolifismo' en Cádiz. En una carrera de imitación al reconocido conservador Antonio Burgos, o al mismísimo José María Peman.

Como quiera que, el número de visitas a sus páginas y artículos baja de forma permanente, ahora pasan directamente al insulto directo, ya he leído por ahí el adjetivo mamarracho, todo sea por aumentar el número de clics, ¿verdad?

Poupée de cire, poupée de son




Por una parte el otoño trae, junto a la caída de la hoja caduca de los árboles y arbustos, celebraciones de día de patronos y patronas, normalmente ligadas a celebraciones paganas ligadas a los ciclos de cosechas, cambios de estaciones u otros hitos. Por otra, estamos saliendo, o al menos eso debiéramos, de un largo periodo en el que la iglesia católica se ha cobrado su apoyo a sublevaciones militares y a su consolidación, jugando un papel determinante en 'la moral' social, intentando unir, trenzar tanto el poder civil como el religioso en uno solo, como forma de auto justificación y auto legitimación  mutua.

Estas fiestas nos dan la oportunidad de contemplar escenas enternecedoras; de ver, por ejemplo, a la alcaldesa socialista de Jerez hablando con una estatua, creo de madera, de una virgen a la que cuenta sus penas, sus anhelos, sus sueños..., y digo enternecedor porque a mi me recuerda a mi nieta de tres años, que se hecha unas charlas asombrosas con su muñeca y con su amiga imaginaria Marina, y ves, cuando alguien me recuerda a mi nieta y sus juegos, yo me enternezco.

En Chiclana, ha sido también una socialista la que ha defendido en el pleno del ayuntamiento el nombramiento de alcaldesa perpetua a su ¿patrona?, otra estatua de madera, así en plan muñeca con su camisita y su canesú. En esta ocasión no me despierta ternura, solo la atención, de como son capaces de unir votos los del PP y el PSOE- para ser justo tendré que reconocer que sólo un concejal socialista fue coherente y votó que no-. Veo que cuando Roman salga de viaje, pone a la muñeca vestida de tul en su sitio. Aunque la verdad, si el ministro del interior pone medallas a una virgen, en Chiclana no son menos, y nombran alcaldesa a perpetuidad a otra.

Lo de Cádiz es diferente,- aparte de Kichi-Nazareno con exactamente las misma justificación del Toro de la Vega, razones de tradición..... - porque si yo fuera creyente y 'hermano cofrade' estaría muy mosquetera, ya que me subvencionen como una fiesta la  salida procesional, cuando mi fe me dice que es un acto de penitencia, y que no podría penar ( de penitencia) sin esa subvención, como que muy mal, ¿no?

Y dentro de nada la charla con la patrona de Cádiz, dicen que la corporación acudirá a esta especie de sesión de güija con el más allá, supongo que también será como lo del toro lanceado,-por tradición-. Veras tú, como un día los muñecos hablen, mas de uno se queda allí mismo, de piedra, eso si, ostionera. 

Aunque creo que estas estatuillas, muñecas y muñecos tallados con mayor o menor arte, lo que de verdad están haciendo, es cantar como France Gall en Eurovision de mil novecientos sesenta y cinco:


Solo soy una muñeca 
Que no sabe de amor
El corazón pongo en mi canción 
Poupée de cire, poupée de son

(Versión Karina)

martes, 22 de septiembre de 2015

Dos de Julio dos mil dieciséis





Quizás ha pasado demasiado tiempo desde que los dirigentes europeos han decidido, por fin, fijar cuotas y procedimientos de acogida a los refugiados; bueno depende como se mire, al fin y al cabo se fijó el 1 de julio de este dos mil dieciséis como el día 'd', en el que los refugiados iniciarían su último trayecto a su sitio de acogida. 

Hay quien, mencionando 'fuentes de toda confianza', va diciendo que no ha sido casualidad, que este retraso no ha sido debido a un problema de la burocracia europea, que de verdad, los altos responsables de estos asuntos han preferido dejar pasar el invierno y la primavera para que se produjera una erosión/ selección natural de este colectivo, que una vez pasados estos meses quedan en disposición de poner rumbo a su destino los mas fuertes, los que no hayan emprendido "su viaje", su último viaje, a causa del frío y enfermedades asociadas; incluso que calcularon el ahorro total de la operación, ya que el gasto en atención sanitaria en el lugar de destino  disminuirá de forma significativa. 

Aquí en Cádiz ya estamos preparados, al final no se llego a firmar la propuesta de Romani, decía que como el año pasado en la vuelta ciclista, accedieran por el puente nuevo, pero a  diferencia del año pasado, Teofila no iría en coche descapotable haciendo la 'uve' de victoria, sino en el sidecar de una moto conducida por Romani, y PepeBlas, con tipo de papa del Palmar, iría detrás dando bendiciones y querellas a diestro y siniestro.- Aunque el puente se inauguró en septiembre del año pasado,  solo se abre en momentos de especial relevancia-

Si que se ha llegado a un cierto consenso, que recomienda que al menos el sesenta por ciento de las personas que vengan a Cádiz, se conviertan al catolicismo; como dice uno de los intelectuales locales, 'costó mucho quitar esta ciudad a los moros, para que ahora se apropien de ella'. Otro consenso al que se ha llegado es que los ' nuevos gaditanos' se pongan a la cola de todo, a la cola del SAE, a la cola del SAS, y por supuesto que no se les dará ni entradas del Falla ni del Carranza, aunque al final, si guardan cola,  podrían  acceder al paraíso.

Por lo demás todo está listo, no ha sido sencillo conjugar las obligaciones internacionales de la ciudad con las necesidades históricas. Uno de los aspectos mas complicados ha sido el tratamiento del problema habitacional, tras escuchar a los 'sin techo', se ha llegado al consenso, 'sin techo' locales históricos, debidamente identificados y con el carnet de pobre en regla, podrán elegir sitio donde dormir. 

El otro día me comentaban que desde la sierra de Cádiz, ese día, llegaran con una pancarta en español y en árabe con uno de los eslóganes que mejor sintetiza nuestro acervo cultural. 'En Benaocaz la hembra lo mas', para recibir como dios manda a los refugiados

Hoy, treinta de Junio de dos mil dieciséis nos confirman, que el día dos de julio llegaran a Cádiz los diez refugiados que por cuota de solidaridad nos corresponden, que esta cuota nos deja a todos con la conciencia mas tranquila, y dormiremos mejor- lastima que no haya niños entre los refugiados, con lo bien que quedan en las fotos con la autoridad-.


 

viernes, 18 de septiembre de 2015

Sr.comandante del Esmeralda, B.E. De Chile

Carta entregada hoy 18 de Septiembre firmada por la ​APDHA, Amnistía Internacional, Ateneo Republicano, Plataforma por la Memoria Histórica de Cádiz.



Sr. Comandante del B/E Esmeralda” de la Armada de la República de Chile:

 

Permítanos en primer lugar expresarle nuestra más profunda solidaridad con el pueblo chileno en estos momentos en los que está padeciendo los terribles efectos del seísmo, que sentimos con el corazón de un pueblo amigo.

Nosotros, un grupo de ciudadanos y ciudadanas de Cádiz, en representación  de diversos colectivos sociales, nos dirigimos a Vs. para manifestarle nuestro testimonio de protesta por la estancia del B/E “Esmeralda” en el puerto de nuestra ciudad.

Una protesta que en absoluto va dirigida contra el personal del buque, ni mucho menos contra el pueblo o las instituciones del la República de Chile, con la que tantos vínculos de hermandad nos unen. Todo lo contrario, pero sí entendemos que, si hasta el 10 de septiembre de 1973, el “Esmeralda” fue considerado una embajada marinera del puro Chile, que recorría los mares del mundo dando una honorable imagen de Chile, de los chilenos y de las instituciones de ese querido país, a partir de ese infausto día, los atropellos a los Derechos Humanos, las violaciones, los tratos degradantes y las torturas a personas civiles, a manos de oficiales, guardiamarinas y otros miembros de la tripulación, hicieron que aquel honor deviniera en un recuerdo imborrable y terrible de la represión de la dictadura pinochetista.

Este uso ignominioso del “Esmeralda” quedó reiteradamente denunciado por instituciones como la Comisión Interamericana de Derechos Humanos de la OEA (Informe de 24/10/1974), Amnistía Internacional (Informe del 22/3/1980), Senado de los Estados Unidos (Resolución 361 de 16/6/1986), así como el Informe Rettig de la Comisión Nacional de Verdad y Reconciliación (1990), que demuestran como el B/E “Esmeralda” fue usado como centro de detención y tortura en el puerto de Valparaíso durante 1973.

Durante más de tres décadas las autoridades navales chilenas han ido negando todo reconocimiento público de aquellos execrables hechos. Pero la verdad se abre paso, si bien muy lentamente, a veces con desesperante lentitud, por eso hoy, nosotros, los ciudadanos, ciudadanas y asociaciones firmantes de esta carta, queremos recordar a aquellos que sufrieron, detención y tortura en el “Esmeralda”, por causa de su defensa de la democracia y los valores cívicos. Y queremos además enviar nuestra solidaridad con el pueblo chileno, tan hermano del pueblo español, que nunca podrá olvidar su gesto solidario acogiendo a los refugiados españoles, del barco “Winipeg” tras nuestra desgraciada guerra civil, y que encontraron su segunda patria en tierras chilenas.

Con nuestro respeto y con la esperanza de ver en nuestra ciudad de nuevo la estrella y el cóndor que representan al  pueblo chileno, libre y soberano.        

miércoles, 16 de septiembre de 2015

Dando tumbos



Pertenezco a esa subespecie de personas que pasan por delante sin tan siquiera mirar de reojo, así como ignorando su presencia, como si no me diera cuenta de que están ahí, omnipotentes en la mayor parte de las aceras de calles y avenidas, peatonales o de libre circulación. Están a todas horas, pero hay momentos en los que, no se muy bien por que, cambian el cometido para el que fueron creados.

Luego hay gente, la gran mayoría creo yo, que a su altura miran de soslayo, como no queriendo mirar, pero que disparan una ráfaga fotográfica que recuperan apenas lo dejan atrás, y en un momento se recomponen la figura, se recolocan camisas, blusas y chaquetas, incluso se atusan el pelo coquetamente.

Descaradas personas, son minoría es verdad, que a su paso se detienen, se observan en un plano general o de detalle, es lo de menos. Estos, sin el más mínimo pudor, sin inquietarse de las múltiples miradas, se maquillan, se peinan, se suben pantalones o faldas, para una vez acabada la tarea, continúar el camino, a menor o mayor ritmo, dependiendo del tamaño de la ciudad; a mayor dimensión de ciudad, mayor es la velocidad de crucero a la que se circula por sus calles.

Algunas veces no se es consciente de que desde dentro nos observan, no solo maniquíes o muñecos, no solo televisiones o teléfonos móviles, a veces también están dependientes, clientes o cámaras de vigilancia que nos observan y siguen nuestros movimientos por la aceras desde los escaparates.

Reconozco que siempre fui, en mi paso por delante de los escaparates, de los de la mirada de soslayo, es mas, como este paso no deja de ser un reflejo de como te ven los demás, yo metía tripa y espalda, levantaba cabeza y miraba hacia el frente,-después de mirarme de reojo a mi mismo en el cristal-; había leído que así, aparte de parecer más alto, más delgado, más elegante, así, desfilaban los modelos que tan atractivos nos parecen.

Siempre, a mi paso por delante de los escaparates, actuaba de la misma manera, hasta hace un mes, justo un mes. Volvía a casa, ya entraba la noche, en la calle que recorro hasta mi casapuerta hay tres escaparates, al pasar el primero actué como siempre, ya se sabe, tripa, espalda, cabeza y mirada; pero no llegué a terminar el recorrido del escaparate, los últimos pasos no fueron reflejados, durante el recorrido delante del segundo no me vi en ningún momento, disminuí la marcha al situarme frente el tercero, incluso me detuve, miré atentamente, pero nada, mi reflejo no estaba, yo no estaba allí.

Desde aquel día yo creo que soy lo que llaman alguien transparente, traslúcido, vamos, que no se me ve. Al principio cuando pasaba delante de tiendas y establecimiento con escaparates  buscaba a mi reflejo entre los maniquíes o productos expuestos; después de una semana lo asumí, era invisible, y así andamos, dando tumbos, sin que nadie se de cuenta.


 

sábado, 12 de septiembre de 2015

La eterna canción educativa




Artículo firmado por Pepe Pettenghi y Fermín Aparicio, publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz 


Aquellas criaturitas que entraron llorando tal día como hoy de 1981 en la guardería, tal vez hoy sean directoras de colegio o profesores de instituto. Desde entonces, ellos, nosotros, sus padres y el público a granel, escucha a diario los grandes mitos, las leyendas urbanas y las verdades a medias -que no dejan de ser también mentiras a medias- acerca de la doble vertiente pública/privada de la educación. 
Y tanto tiempo oyendo esa canción, puede que explique las razones que conducen a los progenitores a llevar a sus criaturas a colegios privados religiosos y concertados, es decir que una buena parte de su actividad la pagamos solidariamente entre todos. Se puede argumentar que el primer motivo, y más consistente, sería ideológico: quieren que sus retoños sean educados en un determinado sistema de valores religiosos. Sin embargo, parece que si el 64,7% de los católicos no acude a misa casi nunca -los autodenominados católicos no practicantes- y como en la enseñanza pública también se puede 'estudiar' la religión, habría que buscar otros motivos de mayor peso. 
O quizá no, y todo ello se explique, como decíamos, en base a esas ideas comunes, tópicos, leyendas y medias verdades a las que aludíamos. La primera es que la enseñanza privada, al igual que otros servicios, ha sido subvencionada desde las administraciones públicas -la andaluza no ha sido ajena- como una manera de asegurar la cobertura de las necesidades educativas a la población; al menos esa fue la excusa inicial. Hoy, treinta y cinco años después, ese argumento no sólo no se sostiene sino que debería avergonzar a quien, desde el poder político, lo usa en defensa propia.
Se ha llegado a hacer creer que la educación privada es más barata. Sin embargo en septiembre de 2012 se hizo público un informe de la OCU que concluía que el coste anual de un colegio concertado era un 69% más caro que uno público, incluyendo en ese coste la obligación de “pagar algún tipo de cuota”, ya sea en forma de donación o justificada por la prestación de unos determinados servicios que se ofrecen sin opción a renunciar a ellos. 
Otra leyenda urbana nos habla de ‘la mayor calidad' de la enseñanza concertada que la pública, y ciertamente no nos equivocamos al decir leyenda, ya que sólo es así si medimos la 'eficacia' en el acceso a la universidad; y lo estaremos haciendo mal, ya que eso es el resultado de la media de notas anteriores y los propios exámenes, cuestión que pueden convertir a la enseñanza concertada en fórmulas de 'compra a plazos' de titulaciones, y a eso, ciertamente no se le puede llamar ‘calidad’. Sin mencionar que la cualificación profesional del docente del centro público está acreditada a través de un concurso-oposición. Por otro lado, la enseñanza privada concertada lleva a cabo un sutil filtrado del alumnado menos dotado, que es hábilmente ‘desviado’ a los centros públicos.
Por todo ello, instituciones privadas, fundamentalmente la iglesia católica a través de congregaciones y fundaciones, se convierten en 'competidores' desleales -por llamarlo de una manera generosa- de la propia sociedad al recibir dinero de las familias que deciden su utilización por varias vías: las subvenciones, el pago directo de cuotas más o menos encubiertas, y una tercera, la exención de determinados impuestos al ser sus gestores 'fundaciones' en sí mismos. 
De esta manera esa competencia desleal de este tipo de colegios, al consumir recursos públicos, más allá de los reflejados en los conciertos, y teniendo en cuenta que estos recursos son limitados, crece y se convierte en negocio, tomando como base un presupuesto que debería ir destinado a la enseñanza y educación de toda la sociedad, de forma gratuita y eficiente. 
Hace tiempo que no se trata de garantizar que la educación llegue a todas partes, sino de posibilitar un negocio rentable a la propia iglesia católica a través de sus empresas, congregaciones o fundaciones, como queramos llamarlo, y de paso facilitar su 'labor evangelizadora’. Si no cómo explicar que, tras treinta y cinco años de gobierno ininterrumpido del PSOE en Andalucía, la enseñanza pública hoy sea casi subsidiaria de la privada.
Lo mismo aquellos chiquillos de guardería en 1981, hoy ya directores y profesores, siguen todavía llorando al ver las deterioradas aulas y los deficientes patios de sus institutos y colegios públicos.

martes, 8 de septiembre de 2015

Pon un emérito en tu vida




Si paseamos las calles de Cádiz, podemos comprobar que la ciudad más vieja de Europa, fundada por fenicios, ya había inventado las dualidades; así podemos ir por la calle Doctor Ramón y Cajal y por la calle Aduana vieja a la vez, o por Marqués de Valdeiñigo y por Nevería, o por Valenzuela y la calle de la Mistelería, o por Sánchez Barcaiztegui y calle de las Flores. Todas estas calles, cuando adoptaron un nuevo nombre, a la calle antigua la nombraron calle emérita, conservando su rótulo y todo al lado del nuevo, se solucionó de forma inteligente los celos, los posibles traumas en los cambios,  y a coste reducido.

No hace mucho ha habido una oleada de eméritos. El primero de ellos el representante de dios por estos lares. Antes, la única posibilidad de cambio papal era la muerte del más antiguo, quizás por esos hubo papados extremadamente breves; pero en el último cambio se encendió una luz, y alguien dijo, le nombramos emérito, le retiramos con un par de monjas para que atiendan sus necesidades a Casteldangolfo,- por cierto que nombre tan sugerente, de golfos y eso- y aquí paz y después gloria, Papa nuevo y olé. 

Las mentes nacionales vieron en esta solución la alternativa a la crisis monárquica en la que nos encontrábamos, y zas, como dice Sabina, -perdimos a los de Palma en la casa real, pero ganamos un rey y una reina, así se cumplió lo de 'si no quieres uno, dos tazas'. Por cierto,  no está claro que al 'emérito' se le asignara  a alguien para cubrir sus necesidades.

En el fondo el problema más grave de los eméritos son sus costes, que la cosa económica está muy achuchá, aunque es verdad que en los casos de los presidentes de gobierno se solucionó parcialmente con las puertas giratorias, al menos parcialmente, así se les colocó en multinacionales y en el consejo de estado; pero también nos resulta muy caro.

Habría que encontrar la fórmula de generalizar  la practica emérita en todos los ámbitos, creo que haríamos un favor a los pobres cesantes de no herir su ego, y mantenerles en hibernación, eso si, tendría que ser a mínimo coste.

Por ejemplo, al emérito real, se le podría retirar con un juego de play movil con sus elefantitos, emires,..y una Barbi, a la que seguro llamaría Corina, todo esto,  menos de quinientos euros. A los ex presidentes la opción sería comprarles un monopoli, para que puedan comprar, vender, adueñarse de todo, pero con papelillos.

En Cádiz, para intentar que Teofila deje de hacer el ridiculo, también le podriamos hacer alcaldesa emérita, eso si, la tendríamos que regalar para su retiro una maqueta de 'su puente' y así podría jugar y molar ante sus nietos, como Fabra diría : '¿os gusta, niños,  el puente de la abuela?'

Pero además, si tú, amiga,  quieres cambiar de pareja, nombra a tu novio o marido como emérito y échate uno, así en plan chico Coca-Cola. Le pones un sofá, un mando a distancia y un carrito de centro comercial y a disfrutar con el nuevo. Quien no tiene un vecino coñazo?  hazle vecino emérito, bájale a los trasteros, eso si, insonorizados, y búscate una abuelita de vecina que te pase tapers con guisos ricos, ricos.

Pon un emérito en tu vida, ganamos todos.

   

martes, 1 de septiembre de 2015

Oiga, pare esto, que yo me bajo



Cuerpos sin vida, amontonados en la caja de carga de un camión abandonado en el arcén de la carretera, hacinados unos encima de otros, casi colocados como mercancía que son. -Es que son sirios, dice un alemán que veranea desde hace años en Benidorm. Compró hace tiempo una casa allí para pasar su jubilación, y lo comenta mientras consulta cómo va la cotización de su plan de pensiones, lo tiene en el mismo banco que ahora empieza a cobrar la deuda griega.  

Europa limita al sur con el Mediterráneo, convertido en una gran fosa común, al este,  con vallas con cuchillas y mas muerte,  las fronteras ya no están dibujadas en los mapas con puntos y rayas, ahora están marcadas por muertos, niños entre concertinas,  personas encaramadas a vallas y muros, y así se podría cantar:

Entre tu pueblo y el mío 
Hay un punto y una raya ( y un muerto)
El punto dice no hay paso
La raya puerta cerrada

¿Culpables? , algunos dirán que no hay que buscar culpables, que hay que buscar soluciones, así directamente, sin anestesia; otros dirán que responsables somos todos, es una buena manera de diluir responsabilidades y aquí paz y después un lazo en tu muro, alguna donación a cualquier organización con buena imagen, así nuestra conciencia esta salvada, al menos por ahora.

Busco en Google la palabra 'Siria' , !si que es grande¡ y está a las puertas de esta Europa. Europa dicho así también suena a excusa para difuminar responsabilidades, parece que todos somos responsables de este nuevo genocidio del siglo XXI, y a la vez ninguno. 

-!A ver si dejan de poner fotos de niños muertos ahogados en la playa, a ver si dejan de sacar niños llorando en los periódicos¡, me parten el corazón- lamentaba el alemán,  mientras echaba bien de limón a la paella que en  el chiringuito les preparan todos los domingos.

Lo mismo que los fallecidos o asesinados, no lo se muy bien, tienen nombre y apellidos, familia, tenían una casa..., los responsables de esta barbaridad también lo tienen, y no se pueden esconder en uniones económico-políticas. Porque si hay una políticas generales, hay unos ejecutores locales, aunque sean periféricos como Hungría, España...y a la vez responsables políticos directos, y ministros del interior, y gente con uniforme que apalea, que gasea, que....

En esa Europa,  esos políticos -digo políticos en el peor sentido de la palabra- que se reúnen de urgencia en menos de veinticuatro horas, presencial o por videoconferencia, para humillar y saquear a Grecia, esos mismos no hacen coincidir sus agendas para abordar lo que llaman 'el drama..' , pero estos tienen cara y nombre, los hemos vistos tanto en fondo azul popular, como en fondo rojo socialdemócrata, pidiendo el voto y junto a 'políticos' nacionales, llámense Elena Valenciano, llámese Arias Cañete, han acudido en su apoyo tanto Pedro Sanchez como Mariano Rajoy, ellos son los que mandan, ellos son los responsables máximos de este desastre de Europa, que en cosas como esta, nos avergüenza y nos humilla, que te dan ganas de decir lo de Mafalda : 'oiga, pare el mundo  que yo  me bajo'

sábado, 29 de agosto de 2015

¿Batalla por el agua en Cádiz?

El psoe local de Cádiz saca pecho porque ha hecho " morder el polvo " a las ordas bolche-troskistas. Querian practicar el amigismo, dicen; colocar a uno de los suyos aclaran; hemos conseguido que no se corte el agua apostillan.

En un salto de trapecio llegan a rechazar un pacto suscrito entre otros por el ayuntamiento de París, regido por la franco-cañailla Anne Hidalgo, por el ayuntamiento de Vitoria ( a propuesta del psoe).... todo muy coherente.

En las redes ha aparecido este post, al menos con intención de dar pistas. ¿Y si va por ahí el tema?