lunes, 28 de diciembre de 2015

Catalin Georghiu




Hace años, cuando decidió venir a España, toda la familia desde su Brasov natal, le preguntaba y ¿porque España? En verdad que con veinticinco años, la carrera de profesor de educación física sin terminar, y un desengaño amoroso en Bucarest, no sabía, y no quería responder a la pregunta. Ha sido años después, ya en la pequeña ciudad del sur, donde le llevó su historia, cuando Catalin creyó encontrar la respuesta, y pudiera ser, al menos eso creía, que la culpa la tuviera el abuelo  de su amigo de la infancia. 

El abuelo, antiguo brigadista internacional en España y colaborador con el equipo de La Pirenaica,  les contaba, cuando apenas tenían los niños diez años,  como era Barcelona, la sierra de Madrid, Valencia..., les hablaba de las huelgas en la España de Franco, de los estudiantes de la Complutense, de los campesinos de Sevilla..., les cantaba el !Ay Carmela¡ con un marcado acento rumano. El abuelo fue depurado por la policía de Nicolai y Elena Ceaucescu, al abuelo y a las historias de España los silenciaron. Pero, al cabo de los años, mientras Catalin se acomodaba para dormir en la puerta de la Caixa, empezó a tararear ! Ay Carmela¡ y se acordó del abuelo brigadista.

El viaje de Bucarest a Madrid en furgoneta es otra forma de cruzar el Mediterráneo para buscar el futuro, pero con menos posibilidades de morir en el intento. Trabajar recogiendo aceituna bajo los hielos invernales de Jaén, con derecho a un trozo de suelo para dormir, un sitio alrededor de una lumbre,  soñando colectivamente con la gente de allí...., deambular por las calles solitarias de aquel pueblo, sentirse extraño, rechazado...

Sigue hacia el sur del sur, independizándose de los compañeros de viaje y de aceituna, independizándose  también de sus recuerdos. Dos años lleva recorriendo las calles de la ciudad, el Paseo Marítimo, incluso, las puertas del Estadio empujando todas sus pertenencias, toda su vida metida en un carro de Carrefour, disputándose salidas de misa, sábados de mercado central y puertas de supermercado, sabiendo que esta forma de 'ganarse la existencia' es transitoria, no puede envejecer solo con su carro y con Leí, un perro, abandonado a su suerte como él mismo.

Pero la de Catalin es una historia de 'integración' y superación , después de un tiempo se cruza en su vida una organización de ayuda a los sin techo, que  le encuentra un trabajo sin contrato, limpia por la noche un gimnasio, al menos algo tiene que ver con aquellos estudios, no finalizados, de profesor de educación física. No es mucho lo que gana, pero lo suficiente para tener alquilada una habitación en una pensión, lo necesario para incluso empezar una relación que ya creía no tendría nunca,  después de la mala experiencia aquella de Bucarest, cuando tenía veinticinco años. Catalin se siente razonablemente bien. Catalin, cuando los sábados por la mañana va con su novia al Mercado Central, da alguna moneda a una rumana que empuja un carro del Carrefour con su vida dentro. Catalin  se encuentra integrado.

Hoy al cruzar el semáforo, enfrente de sindicatos, un hombre encorvado, extremadamente delgado, sentado en una silla de ruedas me ha pedido una moneda.  Era Catalin. Una mala caída le ha dejado sentado para toda su vida y  después de seis meses ingresado en Residencia,  le dieron hace dos semana el alta. Al salir no encontró el trabajo en el gimnasio, ni la habitación de la pensión, ni a su novia. Catalin tararea, ya sin acento rumano aquella vieja canción de ! Ay Carmela¡, mientras intenta bajar de la silla de ruedas para dormir en la puerta de la Caixa.

miércoles, 23 de diciembre de 2015

Hoy, que ayer era mañana




Que si, que hoy es un día especial, un día bautizado machaconamente como el día de la fiesta de la democracia, de paseos dominicales hacia el colegio, - hoy todos vamos al colegio, mola, algo aprenderemos-, un día de normalidad, de aperitivos post-electorales, de tardes con índices de participación y programas especiales en radios y televisiones.

Y es un día de miradas, miradas cómplices cuando acudes a tu colegio electoral, y buscas con complicidad al interventor o apoderado de tu papeleta, como diciendo, 'aquí la llevo', casi con la misma insistencia, buscas al resto de interventores, que lucen un cartelón en la pechera de 'los otros', pero ahora lo que piensas es 'chupa del frasco Carrasco'. De monjas y familias votando después de misa de doce. De votos vírgenes, de primeras veces, de votos recalcitrantes convocatoria tras convocatoria, de votos cambiantes y hasta votos mutantes.

Hoy, día electoral, alcaldes y ex alcaldesas, con concejales, secretarios locales y séquitos, pasean calles y bares, terrazas y esquinas con los móviles vomitando encuestas e índices de participación. A muchos de ellos no se les veía en la calle hace tanto tiempo, y algunos de ellos, son tan de plástico, tan irreales, tan en su nube.

Pero este año, no sé si la cercanía de sorteos de lotería de Navidad, adelanta las frases echas y los autotoconsuelos individuales y colectivos, solo falta escuchar, '....pero tenemos salud' y 'desafortunado en la suerte.., afortunado en amores. Apenas escucho un ..' No hemos alcanzado los objetivos previstos..' , en boca del que mi madre habla como '..hijo mio, que me lo han dejado solo..'

Es un día de imaginarse cómo será mañana, que ya es hoy. Me contaban en Grecia como fue el día siguiente a la victoria en las urnas de Syriza. Si hay un sitio donde las normas se hacen sabiendo que no se cumplen, donde las líneas continuas en calles y carreteras solo se pintan, pero que sirven para poco más que para estar ahí, que la crisis ha machacado hasta la humillación, ese es Grecia. Pues me contaban, que al día siguiente, incluso las semanas siguiente a las elecciones, la gente se miraba a los ojos en la calle y se sonreía, las personas andaban con alegría, incluso se respetaban las señales de tráfico....., había alegría en la calle, me decían, luego ya.....

Pero aquí es diferente, aquí hoy ya, seguimos prefiriendo lanzar culpas urbi et orbe, preferimos, en el mejor de los casos, enfocar el espejo hacia los otros, para que se puedan ver lo feos que son, lo mal que lo han hecho, los votos que han perdido.- ¿ Será por aquello de los tuertos y los ciegos?; y decía que en el mejor de los casos, porque hoy, que ayer era mañana, escucharemos, seguro, lanzar acusaciones globales, generalizaciones y culpas colectivas al país entero, !que difícil debe ser gestionar la frustración¡ con lo sencillo que es hablar y dirigir en tiempo de esperanza y de ilusión.

Escucho a Sabina, 

'...Y la vida siguió,
Como siguen las cosas que no
Tienen mucho sentido,..'

Hay que levantarse hoy también, tengo que seguir viviendo.









sábado, 19 de diciembre de 2015

Nerea, o Naiara, Pau, Ramón, .......


Nerea. O Naiara, Pau, Ramón, Paula.....


Nerea García, de veintidós años, desde muy pequeña escribe casi todos los días en su diario, es una manera como otra cualquiera de pasar unos minutos frente al espejo, mirándose, soñando, sincerándose, haciéndose compañía. Hoy escribía....


Hoy, abuela, me he acordado de ti. Estábamos en la puerta de la embajada de España en Londres, protestando porque no vamos a poder votar el día veinte, no nos dejan, todo son trabas para los que como yo tuvimos que dejar nuestras casas, nuestra familia para intentar sentirnos útiles, y nos fuimos a trabajar fuera.

Aquí el tiempo pasa a toda velocidad, cuatro años ya desde que llegué a Londres, he cambiado tres veces de casa, bueno, mejor dicho de habitación. Hoy la casa, en la que comparto habitación con una chica de Murcia, parece la ONU, somos ocho, tres españoles, un italiano, un hindú, dos de Méjico y una griega. ¿Sabes? Después de salir del trabajo nos vamos un grupo de españolas al centro comercial, no tenemos dinero para comprar cosas, pero se está caliente y no nos mojamos cuando llueve, casi como aquel grupo de mujeres recién llegadas del pueblo a la ciudad, a servir,  que se reunían en la boca del metro para calentarse, ¿de qué te suena?, Tampoco hemos avanzado tanto, tú en la boca del metro y yo en el centro comercial.

Mientras estoy escuchando a un chico de Málaga que, megáfono en mano, habla del voto rogado, o robado, me vuelven a la memoria las imágenes, la cantidad de veces que he subido contigo la cuesta que nos llevaba al colegio de los 'votos'. Al principio en el carrito de paseo, luego de la mano, más tarde eras tú quien te cogías de mi brazo, y es que esa cuesta cuesta subirla, la misma que yo subía todos los días camino al colegio....Con la mano derecha te apoyas, te agarras a mi brazo, en la izquierda sujetas, como si fuera un tesoro, el sobre con tu voto. Hace años, a paso ligero, últimamente con la respiración acelerada, -se hace cada vez más dura la cuesta-, pero nunca has introducido el voto después de las nueve y cuarto; haga calor, llueva o nieve, nunca has llegado a la cita después de esa hora.

También hemos pasado juntas las noches electorales, quizás sea por aquello de 'la familia que vota unida, permanece unida'.  Una de ellas, mientras daban los primeros sondeos a pie de urna, -tendría yo siete u ocho años- te pregunté: ¿abuela, los nuestros nunca ganan? , tu sacaste tu sonrisa pilla, me miraste diciendo, "hija mía, por lo menos lo intentamos, y ten por seguro que ganaremos algún día".

Hace dos semanas me enviaron desde Cádiz un libro, ' Viaje al centro de mis mujeres' de Alicia Dominguez. Un libro de mujeres fuertes, de historias de lucha y resistencia, de mujeres que no se arrodillan ni para fregar suelos, y te vi a ti.  Te vi a la puerta de la cárcel de Uclés, esperando para ver a tu padre y hermanos, o saliendo a recibir al abuelo en las huelgas, o cuando fuiste a la Dirección General de Seguridad a por el tío, cuando le detuvieron. Te vi criandonos a los nietos, dando parte de la pensión a tus hijos cuando se quedaban en paro...., te vi a ti.

Esta vez no podré ir a votar, pero vota por mi, sube de nuevo la cuesta que lleva al colegio, agarra con fuerza tu voto, con la mano izquierda, que nadie te lo quite, que nadie te lo cambie, vota como has votado siempre, con el corazón.

Bueno, ya es viernes, dieciocho de diciembre, es tarde y tengo que trabajar, seguimos mañana.




Al borde de un ataque de nervios


La campaña electoral se presentó casi sin notarse, no es que faltasen carteles, cuñas radiofónicas o publicidad en los periódicos, es que después de casi, o sin el  casi, un año de otras elecciones, preelecciones y demás, ya nadie decía nada que no hubiéramos escuchado antes. Y empezaba con candidatos bailones, cantantes y cocineros, la campaña ligada a índices de audiencia y a  anuncios de televisión. Pero conforme avanza, está llena de sorpresas, y sobre todo de nervios, muchos nervios.

Debates que a ciencia cierta nadie sabe quién los plantea. Si es la empresa de comunicación  Atresmedia en un alarde de arrojo empresarial, si es Pablo Iglesias quien propone un debate exclusivo a cuatro, quien seguro que no lo propone es Rajoy, que sin inmutarse manda a su segundo, y es raro, pero a los otros tres les parece, no sé si bien, pero allí están, los tíos, tan contentos excluyendo al menos a otras dos formaciones; pero, lo más raro, en las redes sociales a quien a más se menciona durante el debate es a  Alberto Garzón, uno de los excluidos. ¿Raro, no? -Por cierto, yo fui uno de los que no vio, ni dio índice de audiencia a este espectáculo, y haré lo mismo con el debate a dos, que será más o menos igual,  pero en soso.

Pero perder los papeles, ponerse nervioso es lo peor que puede pasar en una campaña electoral; no hay nada más que ver a Pedro Sánchez cuando le dicen que van los terceros, gritar, chillar como un descosido, mientras, un sorprendido auditorio le miraba atónito. Dicen que alguien se levanto y le dijo, :'! Quillo que se te va a salir el ombligo¡ -Ah, no, que esta  es una de las frases de Amanece que no es poco-. Y esa sacada en procesión de nuevo a ETA por Patxi López, o la lección de estilismo presidencial que nos da Sánchez, ves, de eso sí sabe tras horas y horas de ser maniqui en Tinoco,. Vamos, que están al borde del ataque, no sé si de pánico o solo de nervios.

Rivera cada vez que enseña sus intenciones, más claro queda que son un proyecto de diseño de derechas, más o menos malo, pero diseño de papel cuché al fin y al cabo. Rajoy en su línea, lo mismo dice que es ético y legal que sus diputados sean comisionistas, que al día siguiente los expediente; lo mismo asegura que no ha muerto ningún español en Kabul, que a la hora nos cuenta que murieron dos españoles y que el ataque era contra nuestra embajada, en fin, cosas de Rajoy. Hablando de Rajoy ¿donde está Teofila? , pues yo la entiendo, no debe ser fácil aparecer en los papeles de Barcenas como receptora de 'fondos', y que encima te coloquen de número dos a alguien de la Gurtell, porque no hay nadie en la lista gaditana, que ella encabeza, de la Púnica,  ¿no? 

Y en la banda derecha, sin piel ya y con capirote de nazarena, calienta Susana Díaz. Su experiencia en la convivencia con la corrupción, sus pactos para gobernar con Albert Ribera y su facilidad de romper pactos de izquierda sin despeinarse, le hacen figurar en las preferencias de la derecha sociológica, económica y política para dar el salto al terreno de juego ante la más que segura tarjeta roja que parece que sacarán  las urnas a Pdr Snchz.

Venga, un poco más de aguante, que ya no queda nada de campaña.



sábado, 12 de diciembre de 2015

Los Borjamari



Un equipo multidisciplinar de la U.L.R. ha estudiado bajo diferentes ángulos científicos al grupo en cuestión, si bien estuvieron dudando del nombre, - se barajó el de Los Franciscomatias, Los Miriam, al final optaron por Los Borjamari.


Podría parecer que se trata de una secta o congregación religiosa, pero no, bajo esta denominación se agrupa una subespecie dentro de la clasificación general de la clase de los Mamones, mormones no, Mamones, como suena. Esta subespecie reúne características y perfiles comunes, que los hace homogéneos entre sí, ya se desarrollen en Brunete, Cádiz, o en cualquier otro rincón de este país, en el campo, ciudad o pueblo.

La primera es su edad, salieron del huevo hace unos treinta años, y escucharon en sus cunas canciones como la de 'amante bandido' de Miguel Bosé, 'y como es él' de José Luis Perales o 'fiesta nacional' de Mecano. Aunque no se puede hablar del cien por cien, si en un porcentaje muy alto, ellos nacen con gomina en el pelo, ellas con mechas, características que conservan durante toda su vida.

Como todos, en su etapa de adolescencia son rebeldes, transgresores; según testimonios recogidos en estudios de prestigiosas universidades, se ha detectado casos de peligrosas practicas revolucionarias tocando la guitarra, llegando a cantar la canción de ' Viva la Gente', incluso la primera parte de Mediterráneo, -quizás porque mi niñez sigue jugando....-.

La inteligencia no forma parte de sus virtudes, todo lo contrario. Las notas de su 'cartilla escolar' son mediocres, su paso por la universidad, si esta es pública, suele ser interminable; pero siempre les queda la posibilidad del paso por la privada. Puestos a sentarse en un pupitre optan por algún Master propiciado por el partido político, al que de forma temprana deciden abrazar. Son asiduos de cursos de verano, antes llamados campamentos, en los que se sacan selfis con sus mayores, que más tarde ponen es despachos y salas de reuniones.

Valoran altamente a la familia, tanto a la de sangre como a la otra, de tal forma que la soltería no forma parte de su proyecto de vida, la independencia  tampoco. Tienden a tener al menos tres pequeños, clientes de colegios tipo Carmelitas, o cualquier otro colegio de este estilo, que casi seguro van a pasear los domingos engominados y uniformados después de misa.

Su brillantez es inversamente proporcional a su oscurantismo mental, pero gracias a sus habilidades aprendidas se sitúan con cierta facilidad en listas electorales de municipios, siendo sus aspiraciones  ocupar alcaldías, aunque también se pueden quedar en portavoces de la oposición de sus pueblos, tras participar en campañas y caravanas electorales desde sus mercedes. Se han descrito algunos casos aislados de inclusión en las candidaturas para el congreso de diputados, pero estas operaciones se han debido más por el efecto de 'la patada parriba' que a méritos propios. En su vida laboral que les remite la Seguridad Social, apenas hay un pagador, que coincide con el partido al que pertenecen.

Otra característica bastante frecuente es su ambición, que en combinación  con su desmedido ego, y su falta de ética, les puede llegar a incluir sus datos en procesos judiciales e investigaciones de la unidad anti corrupción, es decir a meter la pata hasta el corvejón.

Los biólogos han recomendado, en el estudio, aislar en un laboratorio de seguridad a los Borjamari, dado su alto grado de toxicidad y su influencia negativa en el cambio climático.


Solo, ni mi sombra





Más de cuarenta y tres mil horas inmóvil, notando el deterioro de ti mismo, esperando que alguien te llame, te hable, te mire, te diga algo, o simplemente te mire, sólo una mirada, es tan poco, pido tan poco,  que un simple suspiro alrededor sería suficiente para darme un poco de sentido, no digo ya de alivio.

Insectos, voladores y no, me incluyen en sus recorridos diarios y me toman como parte de su ecosistema.

Mil ochocientas noches en compañía de la oscuridad, apenas la luz del alumbrado público que se cuela por la ventana, unas veces más intenso, otras más tenue, un alumbrado que marca las fechas y fiestas. Hoy lucen de colores, - debe de ser carnaval-, hoy destellean como los intermitentes de los coches, - debe ser Navidad-, y frío mucho frío, pero el frío que da esta soledad, este silencio.

Mil ochocientos días de escuchar el bullicio de la calle, de la chiquillería que corretea alrededor de madres que se afanan en comprar lo que sea, o quizás ni eso, solo pasear frente a escaparates, parándose delante de maniquíes inmóviles, sin vida, inexpresivos, con posturas imposibles y  una falsa sonrisa de muñecos.

Tambores, cornetas, golpes de maníquetas contra el suelo. Pitos de carnaval, coplas, aplausos..... Discusiones familiares del vecindario, ahora es la puerta de la casapuerta la que cierra bruscamente el Levante, ahora el rastro sonoro de una silla, las cañerías, el ruido de la cisterna a estas horas me desvela, ¿cómo que me desvela? La vida pasa por la calle un día, otro día y así hasta mil ochocientos amaneceres, mil ochocientas puestas de sol.

Sesenta meses, y según han ido pasando, un desasosiego me ha envuelto, me he ido preguntando que como era posible que nadie me echara de menos, que nadie se preguntara donde estaba, o  quizás la pregunta sea porque no estaba, así, verano tras verano,  invierno tras invierno, da lo mismo, solo, solo, solo. 

Estoy en una pequeña ciudad, donde en un par de años te conocen y reconoces; no es la gran urbe de millones de habitantes, no estoy en una casa en medio de la nada, aislada. No se trata ya que te echen más o menos en falta, es que quizás no he llegado ser, ni siquiera mi sombra ha preguntado por mí.

 Cinco años.

La prensa local se hacía eco hace unos días, -descubierto un cadaver en avanzado estado de descomposición en un casa de la calle Columela. Él cadaver fue descubierto encima de la cama, a través de la ventana, por unos albañiles que realizaban unas obras en el edificio de enfrente. Parece ser que el fallecimiento se produjo hace cinco años, no encontrándose evidencia de violencia- Cádiz, Noviembre 2015.









sábado, 5 de diciembre de 2015

Francisco Omar Ben Salui




Francisco, así le inscribió su madre en el registro del pueblo cercano a la capital, Francisco Omar Ben Salui, hijo de Hassan y Fátima; en el mismo registro civil donde ella misma fue inscrita como Fátima. Desde que hace más de cincuenta años, el abuelo de Francisco llega al pueblo para trabajar en la cadena de montaje, han vivido siempre allí, y allí, entre calles sin urbanizar, promesas de planes de integración y colegios multirraciales, la familia Ben Salui dejaron atrás los recuerdos del abuelo de las tierras de donde venia, el pañuelo en la cabeza de la abuela que se enterró con ella cuando murió, y una religión a la que sólo acuden para la celebración de las fiestas familiares.

Acaba de cumplir veinte años y hace cuatro que decidió estudiar Historia, tras un nueve que le pusieron en el instituto,  cuando presentó un trabajo en el que relacionaba las Cruzadas de siglos atrás con la Guerra de Irak, un nueve y una pintada en una de las puertas de un servicio : 'Francisco el islamista'.

Por lo demás, la vida de Francisco transcurre como la del resto de jóvenes de su pueblo, canchas de baloncesto, conversaciones banales en los bancos del parque durante el año lectivo. Al terminar el curso, como el resto de su grupo de amigos, se recorre desde bares, establecimientos de comida rápida, ...., a  grandes almacenes, fábricas, empresas de trabajo temporal,  y cualquier sitio con departamento de 'selección'  ,hace dos años que se lo dejaron claro, ' con esos apellidos y viviendo donde vive, tenía que olvidarse de trabajar allí'. 

Hace dos años que empezó Historia, cada día una hora y media de ida y otra hora y media de vuelta de su pueblo a su facultad. Para la familia no es fácil pagar todos estos gastos, pero entre los ahorros de los trabajos en el verano de Francisco, y un par de casas a la semana  que Fátima se ha buscado,  cubren más o menos el presupuesto. 

Hace una semana que el estudiante de Historia no va a clase, nadie sabe a ciencia cierta si la ausencia es temporal o definitiva. Alguien contaba esta mañana que había encontrado trabajo en la misma cadena de montaje en la que trabajó su abuelo. Otros dicen que han oído que se ha marchado a Siria. El encargado de la biblioteca, amigo de Francisco, ha estado hablando con Fátima, le ha contado que el jueves de la semana pasada, cuando se dirigía a coger el autobús de vuelta, en un control 'anti yahidista' le pararon y......
Pero, si Francisco no habla ni árabe, ni es musulmán practicante, ni... 

Ya, ya le dijo Fátima, pero es igual, igual físicamente que su abuelo, piel oscura, pelo negro rizado, ojos grandes, labios gruesos,..... y la orden era identificar a los moros.

(Cualquier parecido con personajes y situaciones reales es pura casualidad, ¿o no? )





He visto, he vivido




He vivido, y desde que en este país podemos votar periódicamente, el menda no ha faltado a ninguna cita. A todas, menos en una, -voté por correo-  acudí a depositar mi papeleta a la urna. He puesto 'mi voto a trabajar, he entrado al ayuntamiento de la mano de mis electos, también les dije que no era cuestión de 'de entrada no' , que no era no.

Alguna de las veces, es verdad, he acudido con 'la nariz tapada', -como muy bien decía el panadero-abogado laboralista madrileño Manuel López-, pero había que ir, aunque fuera con mascarilla. Incluso cuando se hablaba de 'casas comunes' yo iba a votar....casas comunes, votos útiles....!qué cosas!

Promesas, promesas, promesas....que se volatizaban la misma noche electoral, candidatos, o candidatas, con cara de buena gente, con cara de tiernos abuelos que se atrevieron a mirarnos a los ojos diciendo que ellos no, que ellos estaban limpios y que nunca nos engañarían, mientras nos estaban engañando, y ahora, ahora están procesados por corruptos.

He vivido la indignación de la gente que clama paz, la calles marchando como maremotos sectoriales defendiéndose de los recortes de derechos, de democracia, con todos los colores del arco iris como bandera.

He visto  los intentos de presentar una opción de esperanza que hable de tu a tu, pero la dinamitaron, prefirieron que fuera el electorado, - o quizás tendría que decir los medios y sus propietarios- quien decidiera fueron incapaces, tirios  y troyanos de confluir; egos, cálculos de marketing, .....o simplemente que es imposible, que la segunda no olvida a la tercera ni a la cuarta, o viceversa.

Y entonces he acariciado seriamente la opción de abstenerme, de no acudir el próximo día 20 de Diciembre a esa cita, de quedarme mi papeleta en el bolsillo mientras me martilleaba la frase 'os va a votar quien yo os diga'

Candidatos partiéndose de risa en programas de entretenimiento, vicepresidenta-bailarina con coreografías simplonas en platós de televisión, pasean a hijos, esposas, perros y aficiones de entrevista en entrevista; se pegan por hacerse una foto con el ministro responsable de las concertinas, de las medallas a la virgen, de cadenas perpetuas, de la ley mordaza....parecen inmersos en una carrera que ganará quien más disparates diga, quien más bombas esté dispuestos a tirar, están vistiéndose de cruzados para salvar, como en la Edad Media, a la nueva cristiandad.

Días atrás recibía una nota de una amiga que forma parte de esos miles de españoles que les dio por 'hacer turismo laboral' en Inglaterra, 'no me dejan votar', me contaba. Vota tú que puedes, vota por nosotros, 'hay que enterrarlos en el mar'.

Y si, voy a participar el veinte de diciembre,  y lo haré sin mascarilla, sin taparme la nariz, convencido que el voto útil es el que se utiliza de acuerdo a la conciencia de cada uno, y no ese que utilizan otros.